Bonaventure Pointe

 
 
 
 
The  solution  of  the  difficulty  is  that  the  two  mental  pictures 
which experiment lead us to form—the one of the particles, the 
other  of  the  waves—are  both  incomplete  and  have  only  the 
validity of analogies which are accurate only in limiting cases. 
 
          
 
      —Werner Heisenberg, circa 1930 
 
 

The roiling waters of the Pacific Ocean—once warm from the radiant heat of the summer 
sun—are noticeably colder this midnight hour due to the violent upwellings of wind-driven seas: 
an oceanic heaviness born in some far away tempest that sent these great waves rushing forth, 
burgeoning, cresting, breaking, churning towards the overcast reaches of the So Cal surf zone.  
The penetrating chill prompts Everett Durant to swim even harder, arm over arm, against the 
gnarly shore-break, outwards through the foaming saltwater remnants of those unseen giants 
arising now in succession in a mounting fury of raw kinetic energies… each watery leviathan 
advancing, announcing its threatening presence with an audible cresting hiss, before cascading 
down and exploding in a deafening and disorienting convulsion of unbridled turbulence. 
  
Diving headlong into the rising face of an ominous apparition looming large, Everett 
plunges forth—the cresting wave rushes hurriedly past—he experiences a profound quiescence 
within the silence of a watery tomb.  Moving deeper still, the sound and the fury of all prior 
commotion ceases; it feels constrained, as though space and time and sensory phenomena are all 
compressing upon him, enabling him to recall his singular purpose in the midst of the chaos and 
the disillusionment that has brought him to this tragic brink: the brink of his own annihilation. 
Suspended now in this watery womb beneath the breaking waves—a lone figure in a 
thoughtless, tossing sea—this unfortunate swimmer is fully intending to fill his lungs with 
seawater, relinquishing all obligation and responsibility for breathing on one’s own, returning 
back to the thoughtless umbilicus of nature and fate.  
 
Everett opens his mouth wide with a brazen effort to inhale, but his breath is clenched in his 
throat—it moves neither in nor out! A wordless scream is held in check!!! The pungent seawater 
floods his mouth; it astonishes him—evoking a sudden memory of Alderwood smoked sea salt 
crystals, crusted ever so lavishly upon the rims of two long-stemmed margarita glasses…. His 
mind follows the reminiscence: the chunky crystals dissolve in his mouth, tasting like the salty 
kisses he would eagerly, breathlessly, share en masse with Stella when they were still touring 
together… back then, when she was still alive… it was her favorite party drink, after all….  
 
In the gathering darkness of a deepening sea, Everett can see her clearly again, as clearly 
now as then. To her many fans, she was known as Celeste Emo, a dazzling up-and-coming diva 
of the Los Angeles indie music scene emanating, at the time, from the local neighborhoods of 
Hollywood, Koreatown, Echo Park, Los Feliz, and Silver Lake. But to Everett, the “emotional 
hardcore” persona of her ascendant celebrity was more than an angst-ridden stage persona that 
signifies a collective subculture and, by so doing, intensifies the relationship between an artist 
and her fans. To Everett, it was always much more personal. To Everett—who actually is, in 
essence, the emotional, sensitive, shy and somewhat introverted person with intense feelings of 
apprehension and vulnerability, characteristically arising with acute articulations of melancholia, 
philosophical nihilism and/or existential despair—to which the Emo of this particular genre of 
alternative music refers—she was simply and emphatically Stella, his one and only shining star.    

Stella’s captivating eyes sparkled with a pale tourmaline blue-green hue, perfectly reflecting 
the shallower waters of the Pacific Ocean, while constantly flashing ever more tantalizing facets 
of dark indigolite blues and grays, conveying an evocative insinuation of deeper mysteries and 
inscrutable emotions that lie still hidden beneath the surface. Stella was beckoning Everett to the 
roadhouse dance floor, yet again, with the slightest elevation of her delicately arched eyebrows, a 
subtle broadening of her luscious heart shaped lips, and a practiced turn of her girlish head that 
set those appealing waves of golden brown tresses in motion. One could not help but follow. 
 
Indeed, Everett had been blissfully following Stella’s lead as long as he could remember. It 
was with her encouragement that he left his poetry teaching position at the university to follow 
the dream. It was a fantastic dream, to be sure; and it was unimaginable without her. Far beyond 
the pale of ordinary life, practical career choices, creature comforts, and material gain, it was an 
artistic dream of beauty laced with a passion for mitigating the emotional suffering of a young 
person in extremis. Together, they would elevate the nurturing mantra “Primum nil nocere” to a 
new form of lyrical self-expression that would serve the alienated youths at risk as an uplifting 
elixir for life. In contrast to the lyrical declarations of anger and the threatening machismo 
demeanors of its punk rock predecessors, the post-punk underground Emo bands—and Celeste 
Emo in particular—worked diligently, purposefully to frame the impassioned lyrics of youthful 
alienation and grief expressed within this subculture as a legitimate form of literature.  
 
In composing each new song Celeste Emo had combined her flaming love of life, with 
stunning talents as a musician, and ultra-feminine sensibilities for vocalizing the emotional 
patois of dire emotional yearning, as she fashioned the lyrical verses, the melodies, the amplified 
chords into a fresh new wave of Alternative music that soars… an affective musicality that 
awakens… a cathartic musicality that enlivens and restores… a compelling music that transcends 
the surging chambers of the heart as it reaches into the saddest, sickest, loneliest of human souls. 
 
It was often Everett’s own poetical words that were on the line: impassioned starry-eyed 
words of romantic longing, scorching confessions, burning desires, and/or unbounded devotion; 
and yet these poetic expressions of Everett’s hardcore emotional fervor were delivered with an 
angel’s voice… they were delivered with Celeste Emo’s unearthly angel’s voice… and it was 
perfect while it lasted…. 
 
“Memento Mori…  Memento Mori,” Everett repeats the thought, which carries connotations 
that are all too familiar to the broken-hearted.  He welcomes the future imperative—remember—
and the all-encompassing infinitive—to die—as he clings to his memories of Stella. He clings 
until the last vestiges of her reflection passes into the depths, fading out like the chorus of a song.  
 
And then there is silence: the anxious rhythm of his own heartbeat recedes like a stampede 
of frightened horses pounding somewhere off in the distance. Everett’s will is still resolute: he 

struggles to calm himself, forcing his mind to focus on the grimly uninspiring task at hand. His 
mounting desire to breathe in, and die, or not, is somehow held in check; he begins to tremble 
uncontrollably, alone in the cold and the dark…. 
 
And then the drowning comes upon him. 
 
It comes upon him in waves. Strong, intoxicating waves of heightened sensations, building 
in intensity, growing stronger, stronger, stronger:  Waves of tension… waves of disorientation… 
waves of fleeting pleasure and pain… waves of glaring insight… waves of confidence now 
warming him, embracing him, and inviting him to surrender his body and his being into the 
welcoming enormity of the chaos that abides outside of himself, beyond his troubled mind. It 
comes upon him in disorienting waves of nausea… followed by an unnerving wave of anxiety 
and an unspoken pressure urging him to “move further into this, the endless abyss.” But try as he 
might to ease himself gracefully into that boundless, bottomless realm, a dreadful wave of fright 
and a major case of panic ensues, leaving him frozen, terrified, floundering in the depths of 
delirium, frantic and struggling for reason as much as air. 
 
Realizing too late that he is losing the connection with his physical body—which is growing 
increasingly limp, increasingly numb, and is starting to sink into the bottomless darkness of the 
deep—Everett strives to find some refuge in the far reaches of his brain. There too, he finds with 
whatever stark waking clarity remains that he is neither swimming, nor drifting, nor dreaming, 
he is sinking deeper, ever deeper into an inky black void that surrounds him now, engulfing him, 
closing in upon him with the relentless long drawn zippering-up of a body bag. At this particular 
point in the drowning, Everett’s will to resist, or to do anything but die, is all but extinguished. 
 
Suddenly, as if jolted awake by a bolt of lightning, Everett harkens to the thunderous sound 
of a massive audience clapping in a great domed room. This sharp crackling sound spreads out 
like electrical energy… Everett experiences what appear to be visual hallucinations, complete 
with dozens, at first, and then many hundreds of brightly colored sparkles of lights floating 
effortlessly around him moving, flowing, swirling, and merging into complex shapes and 
mesmerizing kaleidoscopic patterns amid the otherwise abject darkness.  Everett focuses intently 
on these contours of lucid formations emerging within these fantastical patterns. He finds himself 
struggling to keep up with the whirling constellations of pixilated lights continuously streaming 
and changing direction, like a collective consciousness of sprightly monads, all pouring forth in a 
brilliant and breathtaking metamorphosis of sparkling evolutionary forms. 
  
Everett’s fascination with the sprightly monads becomes satiated and dims as a stifling wave 
of inertness overtakes him… carrying him deeper in to a fluid space that appears to be widening, 
expanding gradually into a nebulous vacancy which exists in-between the floating particles. In 
this calm abiding state, he no longer cares to move, to think, nor concentrate on anything but the 

vastness of this dilating space that lies betwixt and between the sprightly monads, this unlit space 
where naught but emptiness prevails. There is no time for Everett; there is no place but here for 
him. There is no joy remaining within him. That part of him has already died. Even his fondest 
recollections of Celeste Emo’s angelic voice rising and resounding in the manner of her heart-
rending musical compositions—using words that she had encouraged him to write, emboldened 
him to write, empowered him to write. All these words have vanished into nothingness, vanished 
into the stillness of an ever-deepening silence: a voiceless hush accompanied by a giant swell of 
immense sadness and a silent stillness that is tantamount to death. It is into this crushing wave 
that Everett commends his crestfallen spirit as he attempts to seize a hold on to the pressing 
substance of this sadness; only to feel a tremendous billowing surge of remorse arising up from 
somewhere deep within him… and then it is draining away from him… as the great wave 
hollows him out and rushes on past.  
 
At long last Everett Durant is empty of despair.  
 
In finally letting go of everyone and everything that ever mattered to him, including his own 
personal sorrow, Everett becomes aware of a strange and intensely unbearable pain: a pain that is 
not his own pain but the unbearable pain of heaven’s sadness for every worldly wonderer who 
has lost their way home; it is the unbearable pain of heaven’s own heartache for all whom have 
forfeited the dawning of inspiration and thus the meaning of their lives.      
 
.     .     . 
 
In the seaside village of Bonaventure Pointe, the nautical stained-glass lanterns that define 
the cobbled streets of the harbor district appear to be waging their own antiquated battles for 
visibility and purpose against the windblown incursions of a murky layer of sea fog that is 
thickening with the chilling of the midnight hours. Two shadowy figures: a man and a woman 
walking arm in arm, swerving together, and stumbling at times, are making their way in the 
vaporous marine layer along the cobblestones of the Avenue of the Violet Lantern. The sounds 
of their laughter, though somewhat estranged by the obscuring denseness of the fog, are heard 
now and again, until the couple stops turns and disappears into Monarch’s Quay, a local tavern. 
 
“It sure took you long enough to get here,” barked Jack Raulston, a large red-cheeked man 
balancing on a barstool. The man was wearing a white dress shirt, a double-breasted navy-blue 
blazer, and a nautical captain’s hat embroidered with gold ropes and an anchor patch. With tufts 
of silver gray hair showing at the temples and a trimmed gentlemen’s mustache, Jack Raulston 
looked every bit the part of a Hollywood Yacht Club Commodore, when in point of fact, he is 
the President, CEO, and weekend Captain of The Good Ship Piquod, LLC, the last remaining 

whale watching tour boat operation sailing out of Bonaventure Pointe. Captain Jack Raulston 
raised a mug of foamy beer dregs, as in salute. “I was thinking that you two might have gotten 
lost in the fog or something, and I was about to call for an official search and rescue mission.” 
  
The beer-dregs salutation was offered up to the smiling couple, who had just entered the 
warm soft light of the barroom looking like they were joined at the hip. The wetness of sea fog, 
still upon them, glistened in the lamplight.   
 
“We had some urgent business we needed to attend to, Captain Jack,” replied Julian 
Montgomery (aka Monty) while smoothing his scruffy goatee with his left hand, attempting to 
stifle too broad a smile. Monty’s right hand was nestled beneath the sweater and around the 
slender waist of a local waitress named Kristin, who sported a swimsuit model’s body, a sun-
kissed shamble of golden blond hair, and a pair of outstanding breasts. 
 
“Yeah, I’ll bet,” said Captain Jack, grinning. “You did the urging, while Kristin did the 
attending… or was it the other way around this time?”   
 
The couple just looked at each other; Kristen shook her head sideways, somewhat 
embarrassed; her full bee-stung lips were pursed into a semblance of a frown.  
 
“More importantly,” continued Captain Jack, “where in the world did you find a place to 
hook up between Pelican’s Roost on Ruby Lantern and Violet Lantern at this time of night?” 
 
“As you well know,” declared Monty jokingly, “a man and a woman in pursuit of hot crazy 
love might not travel in a perfectly straight line, as a beam of light is normally expected to do.” 
Monty pulled Kristen closer to him as he continued: “No siree, Jack! In my experience, a couple 
with such irresistible hotness in mind might take a slight detour to experience the fullness of 
Mother Nature’s sumptuous curves in supreme luxury under the velvet cover of darkness.” 
 
“You say another word, buster…” warned Kristin, placing her hand playfully over Monty’s 
mouth, “and it will be the last time for you and me!”  
 
“You heard the lady,” said Monty, attempting to regain his former purchase on Kristin’s 
shapely hip. “In matters of hooking up, I have learned that chemistry often trumps physics.”  
 
Kristin wheeled around to escape Monty’s grasp and she took her seat on a barstool.  
 
“Where’s your daughter, Captain Jack?” asked Monty with a smirk, while checking the time 
on his Luminox chronograph. “I thought she was planning on meeting us here.” 
 

“Don’t call her that!” snapped Captain Jack, glancing around the barroom. “You know 
Jessica doesn’t like people to draw attention to the glaring difference in our ages.”  The captain 
holds up three fingers to the bartender, indicating a round of draft beers. “It turns out, my lovely 
First Mate decided to study marine sciences with her college friends tonight, so she left early.” 
 
“Poor Captain Jack,” taunted Monty. “When are you going to realize that girls like Jessica 
are just using you to gain wildlife experience in open waters, so she can move up the academic 
food chain? It’s like you’re just another box to check on her professional resume.”  
 
“And why is that a bad thing?” mused Captain Jack for a moment; then he chortled lustily. 
 
Three empty beer mugs sat on the bar; the captain ordered another round; the conversation 
shifted to a table along with a fresh bowl of salsa and a basket of tortilla chips. Kristin checked 
out of the present conversation as she checked-in with virtual friends on her smart phone. 
 
Captain Jack Raulston leaned in and spoke softly, nearly in a whisper: “So, are you still 
feeling up for it tonight?  This weather’s pretty dicey and the big surf is definitely an issue.” 
 
“The weather is really no problem, dude,” said Monty with bold though hushed assurance. 
“This is the perfect weather for a midnight run…. Everything is right on schedule, and no one 
will be watching!” The backwards orientation of his baseball cap did little to inspire confidence. 
  
Kristin shifted in her chair; casually removing Monty’s wandering hand from the area of her 
lap, while she proceeded to rummage through her emails. 
 
“And the big surf? And the small craft warnings??” warned the captain nervously. 
 
“The big surf might be an issue,” nodded Monty. 
 
Captain Jack removed his officious captain’s hat and placed it on the table. He ran his 
fingers through the furrows of silver gray hair and rubbed the side of his neck. He looked 
worried. “Do you think you could use some additional help tonight, Monty?  It’s going to be 
hard enough for you to handle the little Zodiac in these swells—let alone snagging that slippery 
cargo out there in this pea soup, all by yourself.” 
 
“Are you offering to motor out there with me tonight, Jack?” 
 
“Hell no!” exclaimed the captain. “That’s a young man’s game! I’ll just help you to stow the 
soggy bundles when you retrieve them, as usual.” The captain emptied his beer mug and shook 
his head. “Seriously, are you certain you can handle the transfer all by yourself tonight?”   

“Look; if the Mexicans can manage to hammer their funky Panga boats all the way up the 
coast and back, come hell or high water, I can manage a little local shore-break.”  
 
“That shore-break you mentioned. It’s not so little tonight, Monty.” said the captain. “What 
about your friend Everett? I understand that he’s helped you out a few times before.”  
 
“Have you seen Everett lately? He’s a freaking mess!” exclaimed Monty. 
 
 Kristin looked up from her smart phone. “You mean Everett Durant?  She asked. “I thought 
he had it made in the shade, with all the royalties he gets from the music they wrote together.” 
Kristin pocketed her smart phone, indicating that she was ready to join in the conversation. 
 
“He’s a mess, as in morose,” confirmed Monty. 
 
“What do you mean, sport?” asked the captain. “You mean he got sick or something?”   
 
“No, but he looked absolutely bleak the last time I saw him,” explained Monty. “The dude is 
totally heartbroken…. You might think he’d gotten over it by now; but no! He’s getting worse!” 
 
“I wouldn’t mind cheering him up, chirped Kristin. “He’s a doable hunk, you know!” 
   
Taken aback by Kristin’s blatant declaration, Monty pursued the motivation behind her 
groupie-esque desires: “Was Everett a doable hunk before he had a famous girlfriend… or is he a 
doable hunk now because he had a famous girlfriend who suddenly and mysteriously died…. I’m 
curious, Kris, doesn’t a hunk tend to lose one’s hunk-ness status when the famous girlfriend flies 
off a cliff, for no good reason, and bites the dust, so to speak?” 
  
“Don’t be crude; it was an accident, or at least I think it was.… Anyway, everybody says it 
was…. And to answer your question—to answer it honestly—I think Everett Durant is still a 
hunk… just an incredibly sad hunk… and I really think that it would be a very good thing, if I, or 
someone like me, could try and cheer him up, in some positive way… that is, to help him 
overcome his terrible loss and his heartache… you know, to help restore the brilliant hunk of a 
man he once was…” she sighed longingly, “and possibly could be again!” 
 
“Maybe you should go find him and tell him you want to have his babies,” scoffed Monty, 
feeling dejected, if not totally put off, by the unabashed openness of Kristin’s feminine urges. 
 
“That’s not fair, Monty!  You asked the question. And I was just giving you an honest 
answer. Besides, what are you complaining about? Didn’t you just get lucky less than an hour 
ago, in the back seat of my boss’s BMW?”  

“You’re kidding?!” exclaimed the captain, incredulously.  
 
“I can’t fight it, Jack. I am so hot for this wild woman!” admitted Monty while he deftly 
maneuvered his hand back and down along the appealing curves of Kristin’s hourglass waistline. 
“Now, if only this steamy seductress can help restore me, J.J. Montgomery, to the pinnacle of my 
doable hunk-ness, before I head off into the dangers of the raging deep-blue sea…. Monty smiled 
at Captain Jack with what is humorously described as a fish-eating-grin. “By the way, Jack, can I 
borrow the keys to your Cadillac for a few minutes!?” 
 
“Forget it Monty,” said the captain. “Get your sled out of the shop and you can use your 
own back seat!” 
 
“Forget it Monty,” said Kristin laughingly. “We’ve already been there, done that!” 
 
“Shucks, babe, you can’t blame a guy for wanting more,” Monty quipped with a carefree 
chuckle. He theatrically emptied his half-filled beer mug with a grand gulping swallow and 
slammed it down hard on the table. He slowly turned to face the captain with that same broad 
fish-eating grin. “Well then, Captain Jack, the very least you can do for this brave and willing 
sailor tonight, is to drop this reluctant honey off at her apartment, on our way back down to the 
boat docks.” 
 
.     .     . 
 
 
Far out in the So Cal seaways, beyond the surging breakers, beyond the blurred illumination 
of the harbor lights and the towering headlands of Bonaventure Pointe, a Mexican Panga craft 
struggled to make its way northward in the ubiquitous darkness, in increasingly unsettled seas. 
The design of the Panga was minimalist, with no inside floor, no cockpit, no creature comforts. 
The low-slung fishing vessel was laden with two disorderly heaps of plastic-wrapped bales piled 
in the spaces between the fixed bench seats, followed by a dozen neatly stowed canisters of 
gasoline. Five hunched and hooded passengers clung to the flared gunnels of the open-hulled 
skiff; the helmsman sat upright, centered, with one hand firmly grasping the wheel and the other 
hand on the throttle. The angry growls of two outboard motors roared to a high-pitch repeatedly 
as the engines were throttled up and dialed back in accordance with the confused demands of the 
rough white-cresting seas. A barrage of salt spray pelted the unprotected passengers as the rising 
prow hammered down hard, slicing into wave after menacing wave.  
 
“Ahora! Es hora!!” shouted the helmsman of the Panga boat above the roar of the engines. 
  

Suddenly, the speeding Panga veered sharply in an eastward direction as the skiff pitched to 
the starboard beam. The radical change in course—from taking the waves handily at an angle on 
the bow to that of a following sea—meant that the skiff was now heading in the same direction 
as the steepening swells, which comes with its own set of dangers. The radical change in course 
also meant that the Mexican Panga craft, with its water-soaked passengers and its mysterious 
cargo, was now traveling directly towards the So Cal coast on a heading to Bonaventure Pointe. 
 
The Panga skiff had been running without lights, save for the dull phosphorescent-glow of a 
GPS-screen that was clamped beside the helmsman. Far off in the distance, the faint amber glow 
of city lights came eerily into view along the fogbound coastline, appearing like huge translucent 
clouds of cotton candy eerily dim lit from within. Ahead of the Panga skiff the coastline was 
dark—unlike the tranquil boat harbor to the south of Bonaventure Pointe, the massive headlands 
projecting far out into the ocean were largely undeveloped and absent of navigation lights. The 
Panga craft advanced toward the unlit coastline; the bow spotlight came on, reaching, searching. 
 
Running hard and fast in a following sea, the helmsman worked the throttles frantically in 
an attempt to match the speed of the larger sets and avoid stuffing the bow into the troughs of the 
waveforms. Too fast, and the Panga would run up the backside of the leading wave and over the 
top, with both engines and propellers shrieking. Too slow, and the Panga would get caught bow-
down in the trough, where a large following wave could easily breach the stern and swamp the 
small boat. The skillful helmsman worked the throttles with intense concentration—as though 
lives depended on it—keeping the bow up largely by feel in the prevailing murkiness of their 
surroundings, applying just enough power to stay on the back of a monstrous leading wave. 
  
One of the passengers groped for a life vest; the others remained glued to the gunnels. 
  
At a specified point along the vessel’s designated navigational course—as indicated by an 
illuminated arrow on the GPS-screen—the helmsman pulled a cell phone from the pocket of his 
parka and thumbed the keypad….  
 
He held the phone close to the side of his face and shouted: “Estamos aquí, señor! …  
Estamos aquí! …  The helmsman squinted against the windblown sea spray and shouted, “El 
seagull se acerca a los promontorios!” 
 
At the other end of the electromagnetic cell phone line, Julian Montgomery, was listening 
intently…. “Bueno! Bueno! Amigo!” Monty shouted into his cell phone. “Estoy saliendo ahora!” 
indicating that he was leaving right away.  Monty was ensconced in the driver’s seat of an 
inflatable powerboat, wearing a diving headlamp and a full wetsuit. Misty wisps of fog with the 
appearance of wood smoke streamed past the nautical lanterns and the foot lights on the 

walkways leading to the boat docks. Standing dockside on a floating platform was Captain Jack 
Raulston, looking nervous, like a rodeo cowboy with a coil of rope suspended in his hands. 
 
Monty ended the phone call and nodded yup to the captain; he pocketed the cell phone. 
“Time to party, old friend,” he shouted to the whaleboat captain. 
 
“I guess there’s no talking you out of this misadventure?”  
 
“No way, Jack. We’re good to go, and I’ve got bills to—” The cocksure explanation was 
interrupted by the explosive sound of a massive wave crashing against the granite breakwaters.  
“Now quit your worrying, and cast me off!”  
 
“Show me you got the kill-switch, before you start the engine!” demanded the captain, 
holding fast to the rope line. 
 
Monty grabbed hold of the elastic lanyard and held it up with a dramatic flourish before 
securing its Velcro loop firmly around his wrist. He started the outboard motor with a turn of the 
key, switched on the running lights, and smiled a familiar grin back at the captain.  
 
The captain swung the rope coil into the boat and pushed the bow out from its moorings. 
 
 Monty slammed the outboard motor into gear; the water churned wildly and kicked up 
behind the engine; the lightweight Zodiac lurched forward and headed out along the harbor 
breakwaters with an increasingly high-pitched wail. Moving rapidly beyond the rock jetties of 
the protected harbor and out into the thickening brume, the receding lights of the Zodiac traced 
the violent contours of the tempestuous ocean swells until the headlamp faded out in the fog and 
disappeared into the darkness.       
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 

He didn’t feel the booming bass percussions of the breaking waves…. He didn’t hear the 
impetuous clamor of the ocean surf rising all around him in a crescendo…. He didn’t notice the 
resonating melodies pealing out in tintinnabulation upon such lucid overarching apprehensions 
that would enable thousands, if not millions, to reclaim the metaphorical mission and remissions 
of the rainbow within the torrents of a deathly squall. He didn’t sense the all-encompassing 
sweep of the powerful rip currents that were carrying him forcefully away… and then fiercely 
up… and up… and over the falls of a gigantic breaking wave…. 
   
He didn’t feel the impact when his body hit the rocks… and washed up on the shore….  
 
He was with her, once again, with the adjoining proximity of a French kiss…. 
 
Everett knew he loved Stella when he first saw her smile, before she transformed herself 
into Celeste Emo, before the big concerts and the damnable record deals; he loved her alongside 
her dream. He was happiest when it was only a notebook of lyrical phrases, an acoustic guitar or 
two, and her bare-naked talent to summon the angels with that haunting voice of hers. The best 
of their songs took on a life of their own in the highly active underground music scene, where 
rock music, specifically evolving punk rock music, was putting authentic thoughts and feelings 
back into the message of the music and was looking inward for inspiration. And they found all 
that and more in Celeste Emo, who added a vital nuance of personal struggle that targeted the 
emotional heartstrings of a larger audience; thereby transiting the initial pejorative phase-one, 
where “Emo kids” were viewed with skepticism in a wholly negative light, and progressing 
artfully through the various phases of development, new waves, and revivals of Emo music, 
which eventually crossed over into Alternative Rock to the point where the prehensile overlords 
of the pop music scene took notice. 
 
And that’s when the killing began. 
 
One by one the most promising avant-garde Emo bands in the Los Angeles area were 
gobbled-up by contractual relationships and spit-out by underhanded maneuvers and broken 
promises in a masterful display of crony capitalism that can best be described as Machiavellian. 
The sad fact is that big business, through pay-to-play airtime, aka payola, totally controls the 
types of music one hears on the radio and the artists that get exposure and become popular. The 
major record companies jealously guard the totality of the market, employing a sleazy cabal of 
promotion companies as middlemen to skirt the payola laws; and these ‘arms-length’ radio 
promoters, with no obvious talent but a feral cunning for business, play ball with the major 
record labels in a manner that keeps unwelcome competition to a minimum. Heaven help the 
rising, raging Emo band that makes just enough noise to get noticed by big music: they may get 
signed, they may get contracts, but they rarely if ever get airtime.  

In the tragic case of Celeste Emo, it was even worse than that. Her sound was so unique, her 
message was so poignant, and her hooks were so huge, that they ruthlessly absconded with the 
song-rights and uncoupled the woman from her music in one fell swoop; content to capitalize on 
the latest Emo revival without her, flooding the radio and video shows with a bevy of hollow 
sound-alikes and look-alikes that played like they came off an assembly line. Rather than 
contend with an authentic, gifted, impassioned prima donna of an indie-leaning band, the music 
companies preferred to prop-up and mass-produce their own senseless simulacrums that looked 
and sounded agreeably “artistic” because they were painting by Stella’s numbers. The separation 
of the musician from her audience, the artist from her oeuvre, proved to be too much: they might 
as well have strangled Stella’s breathing and driven the coffin nails into the sinews of her heart. 
 
.     .     . 
 
 
Outside the protective harbor of Bonaventure Pointe, a nautical pas de deux was taking 
place on the high seas, where two unlikely dancers—two motorboats with spotlights, the Panga 
and the Zodiac—were seen coming together and peeling apart due to mysterious unseen forces. 
Upon closer inspection, the passengers of the low slung Panga skiff were frantically off-loading 
bales of the smugglers’ cargo onto the inflatable Zodiac, whenever possible, in a wild scene that 
was eerily illuminated by the dull green light of a dozen or more chemiluminescent glow sticks. 
Beyond the blurred glow and shifting shadows of the frantic off-loading scene, the beaming 
spotlights of the two cavorting vessels reached out pell-mell into the darkness. 
 
The largest swells of the turbulent sea were cresting far out, and the inflatable Zodiac was 
struggling to keep abreast of the low-slung Panga boat as each successive wave would hurl the 
disparate vessels up and away from each other. The Panga swirled around and turned seaward 
again to face the oncoming swells; Monty was working hard to maneuver in close enough to the 
side of the Panga to make possible an increasingly dicey transfer of goods. Overlooking the 
spectacle, the towering sandstone palisades of the Bonaventure Pointe stood motionless and 
austere, with rounded bluffs that fall away in sheer drops. These coastal headlands jutted boldly 
out into the sea and, by their massive girth, separated the breakwaters of the harbor to the south 
from a series of picturesque lagoons with sandy beaches to the north. It was in a picturesque 
lagoon just north of the headland bluffs, at the approach of the Sea-Cliffs crescent beach, where 
this nautical pas de deux was dramatically unfolding.   
 
Without warning, a much larger set of waves appeared in a billowing fusillade that carried 
both vessels closer to the shore with astonishing surges of power, if not will. It is at this climactic 
point in the drama that everyone aboard the Panga skiff knew that they were caught inside, 
having been carried by the massive breakers much too close to the surf zone for comfort. And 
that’s when the green fluorescent glow sticks began spreading-out like luminous lily pads upon 

the surface of the deep. Some of these floating glow sticks were apparently still clutched in the 
hands of the frightened passengers of the Panga skiff, who had disembarked in unison.  
 
Moments later, the two powerboats appeared to be separating more widely: both hammering 
their own way through the massive swells to relative safely beyond the surf zone. Gradually, the 
searching beams of the spotlights grew farther and farther apart as the two vessels were taking 
different courses: one was heading back out to sea, the other for safe harbor.  
 
Meanwhile, the luminous lily pads—embodying human hopes and fears—spread out upon 
the waters amid the unbridled consternation of the powerful breaking waves. The feeble lights of 
the glow sticks periodically dimmed disappeared into the turbulence of the shore-break, only to 
reemerge again a few seconds later in the foamy spindrift, appearing much like an elongating 
string of luminous souls being pulled and stretched-out lengthwise by the vehement streaming of 
the powerful rip currents that run parallel to the coast, while the relentless directional impulses of 
the punishing surf-zone ultimately prevailed in driving the imaginative string of luminous souls 
to the shore near the base of the headland bluffs.   
 
.     .     . 
 
 
It is in the liminal zone between the barren headlands and the restless sea—between the 
clarity of consciousness and the span of endless slumber—between the imposing cliffs of 
conformity that could lead a sensitive soul to the brink of despair and the watery world of 
aesthetic possibilities wherein the familiar gives way to the completely unknown, wherein the 
old world falls apart and a grander world is revealed, wherein future outcomes that were once 
taken for granted, like life or death, might now be thrown into doubt. It is in this liminal zone, 
between the barren headlands and the restless sea, that the body of Everett Durant lay screaming. 
It was the morning of the very next day. 
 
Lying close beside him was the lingering impression of an angel, a sand angel to be 
specific: a familiar, generally youthful, artistic design made in the sand (or fresh snow) by lying 
on one’s back and then moving one’s arms up and down, and one’s legs from side to side, to 
form the apparent shape of an angel with wings. However intentional, however perfect the 
angelic impression appeared in the sculpted beach sand, it was not at all clear who could have 
made it, or why? Any traces of drag marks or footprints emerging from the sea had been washed 
away by the encroaching sweep of the rising tide. The only other indication of human activity 
anywhere near the immediate sandscape was the plastic tube of a nearly-exhausted glow stick 
that was resting at the very center of the perplexing sand impression: the glow stick was resting 
at a place where the consoling bosom and perchance the compassionate heart of such an 
imaginary angel might be.  

    Everett coughed and heaved repeatedly, bringing up spurts of bile-tinged vomit and 
foamy bilge water from his lungs at the same time. He rolled over on to his stomach and tried to 
rise up, but the withering pain from his fractured hip and his dislocated shoulder, combined with 
the sharp stabbing sensations emanating from a number of broken ribs, prevented him from 
doing so.  He kneeled coughing and panting at the figurative feet of the disembodied angel, 
unable to fully catch his breath. The artful impression of the sand angel was not of his making: 
he knew that much! He also knew that such beatific impressions in the sand and the mind do not 
materialize all by themselves. Still, the muted sunrise of the misty morning burning through the 
maritime fog painted both the sand and the sky with such preternatural shades of rose-colored 
light as to call such definitive conclusions into question. 
 
Everett remembered how it was for him: he remembered how his entire universe was 
unbearably empty without Stella in it. He remembered that he had been intent on dying for some 
time. He remembered most of the details of his unsuccessful drowning experience. And yes, the 
very last thing he remembered upon entering into his own drowning with such dire intent: she 
was right there with him, and they were soul kissing—those warm luscious lips of hers, that soft 
velvet tongue; the full force of her divine presence pressing upon him from an unearthly realm 
with the form and features of an angel.   
 
Everett gazed in amazement upon the empty shell of an angel that was no longer there; tears 
fell from his eyes as he clutched at the amorphous sand.  He cried out to the highest heavens with 
what strength he could muster and collapsed in a heap with his head in his hands. 
 
The dawn patrol—those dedicated early morning surfers who arrive at daybreak and brave 
the cold to ride the unsullied swells in the pristine solitude of the early morning hours—were the 
first to partake of the ocean’s latest bounty. No less than a dozen plastic-wrapped bundles of 
contraband were rounded up and nonchalantly transported away from the tidewaters in a matter 
of minutes, before the surfers began to paddle out and over to the various point breaks where the 
waves rolled over into surf-worthy barrels under the grooming influences of the shifting winds. 
Apparently, the daily combing of the beaches is a civic responsibility that is taken very seriously 
in the village of Bonaventure Pointe.  
 
No one noticed Everett Durant at first, nor heard his bellowing cries above the sounds of the 
waves that were crashing upon the half-submerged boulders and the beach at the base of the 
soaring headlands. From a distance, it looked like just another basking sea lion; or perhaps it was 
a homeless person who had decided to sleep it off on the public beach, rather than make the long 
trek back to the designated campgrounds on the sheltered harbor side of the headlands.    
 
 
 

.     .     . 
 
 
Farther up the seacoast to the north, the steep headland palisades of Bonaventure Pointe 
gracefully gave way to a series of lower cliffs and terraced slopes, where a fashionable ultra-posh 
residential development was presently under construction. This was one of the last beachfront 
developments in Southern California to offer custom home sites with such splendid multi-
million-dollar views. However, the outlandish purchase prices for the beachfront lots, at the time, 
were such that the wealthy clientele who could afford to buy and build their very own immense 
imperial-modern architectural masterpieces by the side of the sea tended to use them only 
occasionally, merely as second or third homes, and then only sparingly for vacations. Thus, the 
newest portion of the residential development was largely lots-for-sale or under-construction in 
the near term, and was largely if not entirely uninhabited at the time.   
 
This worked out well for the drenched and bedraggled passengers of the Panga skiff, who 
had hastily decided—after a certain amount of confusion—to take up temporary residence in one 
of the completed super-sized McMansions, never having thought that their arrival in the U.S. 
would be so well received, and that they would have so little, if any, trouble with the neighbors.  
 
.     .     . 
 
The rising sun proceeded to burn through the last lingering remnants of the marine layer; the 
joggers, power walkers, and stand-up paddle boarders began to arrive on the beaches; a vintage 
Retro-Cadillac convertible was on patrol in the village of Bonaventure Pointe with Captain Jack 
Raulston at the wheel and Julian Montgomery (Monty) riding shotgun. They were on a tactical 
mission: to find the missing passengers of the Panga boat, before anyone else does.   
   
“How in the hell did you let this happen… again?” barked the captain. 
 
“I’m telling ya, it wasn’t my fault this time. It all happened like somebody planned it.” 
 
“You mean those poor people planned to drown themselves in the dark of night?!” 
 
“No, I mean someone planned to get them close enough to shore, so they wouldn’t 
necessarily drown, but not so close as to actually beach the Panga.” 
 
“That would require great skill, don’t you think?” 
 
“Mad skill.” said Monty.  
 

“And you couldn’t manage to rescue any of them!?” admonished the captain. 
 
“I circled around, but they waved me off, Jack.” 
 
“How could anyone possibly wave you off? It was pitch-black out there!” 
 
“They had glow sticks, man,” said Monty emphatically. “You know, they glow in the dark.”  
 
“And you’re sure none of those poor people drowned?”  
 
“Not as far as I know.” 
 
“And how far is that?” 
 
“Horse’s mouth, Jack.”  
 
“Then, where the hell are they?” inquired the captain as he turned the Retro-Cadillac onto a 
public parking lot that overlooked the beachfront developments, the beaches, and the coastline. 
 
Monty looked down at the blank screen of his cell phone.  
 
“We’ll know soon enough,” he said. 
 
From the south, a squadron of California brown pelicans skirted the verge of the headland 
bluffs, before dropping down in linear formation to a cruising altitude just above the surface of 
the ocean. The undulating line of seabirds advanced gracefully across the coastal panorama: from 
the headland bluffs, along the adjacent beaches, past the new development, the established 
residential terraces, and beyond to the beaches and lagoons to the north.  
 
A ringtone sounded. Monty cupped the cell phone to his ear… and listened intently…. 
“Si! … Si!” said Monty.  He listened again, thought for a long moment, and then he said, “Me 
haré cargo de ello!” affirming that he would take care of the matter personally. 
 
Monty pocketed the cell phone. 
 
“Well, what did he say?” asked the captain with a rising degree of impatience. 
 
“No Problemo, Jack. “said Monty. “It turns out, we only have to feed them.” 
 
“What does that mean? Where are they?” 

Monty pointed to the residential development that was currently under construction. “See 
those fancy new houses over yonder?  Our Mexican friends have set up shop in style.” 
 
.     .     . 
 
 
Later that morning, Monty and Kristin are walking inconspicuously along the coastal access 
trail that leads from the parking lot where Captain Jack dropped them off with a large take-out 
order from the village taqueria. The couple made their way casually along the upper portion of 
the coastal access trail that meanders past the new residential development on its path to the Sea-
Cliffs Beach. Monty and Kristin appeared like any other beach bound sunbathers with a So Cal 
state of mind and a personal burden of timely leisure items to carry: be it a beach bag full of 
towels and whatever, a beach chair with cupholder and a matching umbrella, a surfboard, a 
standup paddleboard, or an expedition-size backpack stuffed with tacos, burritos, and fajitas.  
   
As they crossed an intersection where the paved road of the lower terrace leads into the 
construction zone, Monty turned sharply away from Kristin. He stepped casually over the 
sawhorse barricade with a sign that said ‘Private Property’ and headed down the street at a jog. 
About midway down the block, he turned, smiled back at Kristin, and disappeared into the gated 
courtyard entry of an oceanfront mansion that featured gas lanterns, working water fountains, 
and newly planted tropical foliage that graced the entire fantastical facade of the property.  
 
Kristin continued to stroll on to the beach, where she spread out two towels, removed her 
sleeveless sundress, and presented her swimsuit model’s body to the glimmer of the sun. 
 
About thirty minutes later Monty found Kristin on the beach. He stood over her smiling, 
with reflective wrap-around sunglasses and a backwards baseball cap. He relished the vision of 
Kristin au naturel, and this skimpy bikini ensemble in sun-tanned peach was astonishingly close 
to that. He joined her happily on the towels. 
 
“Are you finished with your risky business?” asked Kristin, turning sideways to face Monty. 
 
“It’s all good, my little chickadee. All is well, the sun is shining, and I am all yours again.” 
 
“Until next time,” she said disappointingly. 
 
“Until next time,” he acquiesced. “But don’t worry; these folks will be gone by noon.” 
 
“Then why would you have to bring them food?” asked Kristin, with some indignation as 
she turned over onto her back again and placed a stylish straw hat over her face. 

“I didn’t have to, Kris. I wanted to….  I volunteered to help out, knowing that they have 
been through a lot… and they still have a long way to go.” 
 
“So, you volunteered to help by bringing Mexican food to a group of Mexicans who just 
took to the high seas and risked their lives to escape from … Mexico? Is that it?” 
 
“It may seem ironic to you,” said Monty, sitting upright, “but I didn’t think of it that way.” 
He stood and repositioned himself on a large rock that jutted out from the sand. He adopted the 
familiar pose of Rodin’s statue of The Thinker, with his muscular body leaning slightly forward 
and his knuckles on his chin. “I prefer to think like its Christmas, and there’s Christmas presents, 
and glad tidings and good cheer all around; and if you want to get to open those Christmas 
presents, you’ve got to take good care of the elves.” 
 
“So, you volunteered to feed the elves?” asked Kristin with sarcasm steeped in amazement. 
 
“Exactly,” said Monty. 
 
  Kristin sat up, giggling like a schoolgirl, which escalated into outright laughter. And then 
she mellowed and smiled fondly at Monty with bedroom eyes. “Baby, you can light my fire any 
time you like, but I think it would be better for me, sometimes, if you just don’t talk.” 
 
The hours passed. Monty was sitting on the rock outcropping again, but this time the would-
be thinker was munching on the remains of a taco. Kristin was applying a fresh luster of 
sunscreen lotion onto the glowing contours of her skin. Monty licked the last remnants of the 
taco from his fingers as he eyeballed Kristin’s every move; her feminine mannerisms, not to 
mention the exquisite curves of her alluring female physique, were mesmerizing to him. 
 
“If I were a millionaire, and you were a lady, would you marry me anyway? Would you 
have my baby?” 
 
“Is that a trick question?” Kristin remarked. “You’re neither a carpenter nor a millionaire.” 
 
“No, but sometimes destiny opens us up to an entirely different kind of opportunity.” 
 
“And what kind of opportunity is that?” 
 
“An opportunity for us to experience in our lifetimes what it would be like if we had 
everything we needed to live like kings and queens, or even better, like movie stars.” 
 
“I think you’ve had enough sun for one day, Monty dear.” 

“Seriously, Kristin, what if you and I could experience what it would be like to live like 
royalty, to be loved and to make love just like famous movie stars, but just for one day.” 
 
“For me to feel that way, it would have to be real.”  
 
“It is real, if you want it to be, Kris. It is real for me.” 
 
“And you know a guy who could make me feel like a movie star?”  
 
“I am that guy,” he said. 
 
Kristen and Monty found themselves at the front gate of the aforementioned imperial 
mansion. It was a grand ultra-contemporary oceanfront home with the stately facade of a Tibetan 
temple, with four garage doors tastefully disguised with massive mahogany framework flanking 
the grand entrance. The gate was unlocked: a smaller set of mahogany doors, which spanned the 
entrance, yielded to their will. The couple walked hand-in-hand into a palm-lined passageway 
with the tranquil sounds of fountain waters whispering and tittering beside them. The couple 
approached the threshold together, where Monty bent and lifted Kristin, and carried her into the 
wood-beamed interior of the fully-furnished mansion dashingly, with all the theatrical pomp and 
circumstance of a silent-era film star—which was apparently the way she liked him. The 
mansion was otherwise unoccupied. Monty set Kristen down tenderly upon the first of two beige 
oversized sofas arranged in the formal living room, framed by a wall of glass as big as the Ritz.  
 
The huge plate glass window was one of several such windows of the open floor plan that 
looked out over the vanishing edge of the Pacific Ocean, each like a postcard panorama from a 
local gift shop, editing out all mundane human activity on the beaches that lie beneath the 
architectural frames, in favor of an uninterrupted view of an expansive watery world of virgin 
sea and sky: a limitless world that is untarnished and empty of all but the alluring inundations of 
the ocean waves, the sensuous susurrations of the freshening sea breezes, and the ever-changing 
complexions and blush of the endless summer skies. It is a pristine world in which one might be 
tempted and even encouraged if not compelled to indulge those burgeoning desires that rise up 
from the loins and incite the body to mount up and ride roughshod among the extravagantly rich, 
the exceedingly famous, and the wild-at-heart, beyond the boundaries of discretion.  
 
Monty’s lips moved from Kristin’s mouth to her arched and heaving breasts, where he 
lingered with the fullness of appreciation. Slowly, with her hands on his shoulders Kristin pushed 
Monty downward, encouraging him to explore all the delightful nooks and crevices that could be 
found among the crumpled segues of a spandex string bikini. She was a starlet nearly naked on 
the casting couch: she was ready for her close-up and he was preparing to close the deal, when 
Monty remembered the cinematic treatment of the screenplay he had enticed Kristin with.  

Realigning her bikini bottom gently with both of his hands, Monty kissed Kristin tenderly 
on the lips again, and then he stood up beside her. Without hesitation, in an overtly gallant and 
charmingly exaggerated manner, he took his puzzled and panting lover by the hand. “If you 
really want to know how it feels to live larger than life… just follow me!” he said. 
 
The inspired couple stumbled up the floating staircase to the master bedroom that must have 
been made for a giant, with its vaulted beams and soaring ceilings, a spacious sitting area with 
two giant-size chairs set beside a massive fireplace, and one enormously oversized canopy bed.  
A flick of the wall switch, and the beige wall of curtains parted to reveal yet another expansive 
wall of plate glass looking out over the same panoramas as the windows of the lower floors; only 
the ocean views seen from this multimillion-dollar master bedroom seemed that much closer to 
Valhalla, the abode of the fatefully chosen, the tragically heroic, the fallen, and the dead. 
 
The immediacies of the moments that followed are somewhat difficult to adequately capture 
with words on parchment, given the irksome flatness of cold print.  However, if one were to dip 
one’s quill in magic waters containing all the florid colors of the sunset, all the far flung music of 
the heavenly spheres, and all the bonfires of passion and desire that rage unfettered within the 
cauldrons of the human breast, one might well imagine and indeed begin to convey the 
inordinate extremes to which a man might go to have and to hold this opulent woman who 
prances before him: this starlet who lights up the stage, and slowly strips off her swimsuit, and 
drives him wild with a flashing spine-tingling spreading of her legs… as she beckons to him, 
reclining seductively with a come-hither look and a captivating smile that says, “Discover me!” 
 
Monty flung himself into the drama of the beckoning starlet like a moth into a flame. 
Lights! Camera! Action! Without a word being spoken, the role playing began in earnest. 
The method was pure Stanislavski. Nothing was faked, nothing was forced; it was sense memory 
at work; it was emotion and imagination at play. The experience of life and love by the actors 
within the fiction of the story was as true as if it were happening to them for the first time.  
 
The first pressing of the lips sent waves of electric impulses coursing through the actors’ 
naked bodies, drawing them together like magnets with the fullness of their first embrace. The 
man instinctively groped and found and fondled the woman’s breasts for the first time—and 
found them to be good, and found them to be perfect—as she offered herself up, a virgin maiden 
to the persuasive pressures of his manly meanderings. In a masterful display of self-control, the 
all-powerful casting director held himself up at arm’s length above the writhing starlet for a 
timely beat, a pause, a frozen moment in time—what one might refer to as a spell-binding 
caesura of anticipation—before he allowed himself to plunge more deeply and decisively into the 
upshot of the dramatic arts with a riveting performance, brandishing a seemingly endless series 
of confident strokes that were received and returned to him, oh, so vigorously, with passion.   

Before Monty’s star-enamored eyes, Kristin began to change in a shimmering blur from a 
girl he once met, to the woman he was dating and trying to impress, to every lover who was ever 
laid on a casting couch, to every woman who ever lived, to a beautiful goddess with a thousand 
hands, a thousand faces, a thousand lips, a thousand mercurial forms, a thousand private places 
of delight that were waiting, wanting, needing to be kissed and/or caressed.  
 
With each exquisite stirring of his larger-than-life persona among the warm and willing 
embers of Kristin’s feminine splendor, now in full bloom, the imagined drama of the regal movie 
stars in love became more real to the lovers. The whispered sentiments of casual romance that 
normally issued from their lips were transformed by the grandeur of the setting and the majesty 
of the moments into an epic scene of faire l'amour, raising the newly-discovered actors up in 
both prominence and stature with such powerful and moving orchestrations of the art as to 
transport the copulating couple to the realm of the immortals: where they would reign supreme 
and unfettered in a world of their own making, a world at their command, world in which every 
carnal desire on the edge of the mind, every erotic fantasy on the tip of the tongue could be 
expressed and realized to the fullest extent; where it would be met and matched with towering 
surges of inwardly thrilling, upwardly soaring, ecstatically straining fits of pleasure and bliss, 
accompanied by the fulminating moans of love’s climactic culminations amid the incessant 
rhythmic pounding plussshhhh of waves upon the shore.  
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 

Everett Durant was immediately declared the victim of a non-fatal drowning incident, but 
not everyone agreed. There was no doubt that Everett had in fact initiated the physiological 
process of drowning. That was clear enough to everyone present. However, he hadn’t finished it 
and there seemed to be some confusion about the manner of his resuscitation. To some, the idea 
of drowning without mortality was simply unfathomable. There were vigorous discussions about 
dry versus wet drowning, active versus passive drowning; and terms like silent drowning, 
delayed drowning, and possible secondary drowning were bandied about. Theoretical arguments 
concerning water temperature, immersion time, and hypoxia were presented in terms of fatality. 
 
 According to the senior lifeguard, and the EMTs at the scene, the new millennium came 
with a fresh new consensus definition of drowning: one that is sanctioned by both the WHO and 
the Aquatics Institute, and it includes both fatal and non-fatal outcomes. Drowning itself is now 
defined as the process of experiencing respiratory impairment from submersion/immersion in a 
liquid medium; and then, in a fortunate case where the subject or casualty does not actually die, 
but recovers, the nature of the outcome is graded more precisely—that is, with or without 
morbidity. In the case of Everett Durant, it was officially determined that the subject had 
experienced a nonfatal drowning incident with significant structural morbidity.  
 
He wasn’t bleeding too badly, as far as I could tell. But he was pretty broken up inside and it 
took the medics a while to assess all the damage and to set the broken bones.  I visited Everett in 
the hospital a few times, even though those places give me the creeps. And after that, we kept in 
touch: partly on account of my having sort-of rescued him and all, and partly because of the 
angsty coolness of the songs he wrote; but mostly it was because Everett Durant is one seriously 
radical hombre in terms of good vibrations and it would be good to get to know him better. 
 
I wouldn’t say Everett Durant is crazy: it’s more like he’s a precision clock that was 
dropped and damaged and is in need of repair. While he might not be entirely accurate in his 
thinking, and his method of self-expression these days leaves something to be desired, on 
account of his attempted self-inflicted drowning and all; the point is that the music they made 
together still remains in this world. It has a beat, it has a heart; it’s still ticking. 
 
I wouldn’t say he’s old-school: Sure, there may have been a time when the term “Emo” was 
an insult you hurled at introverts to mock them; but no more! By the time Celeste Emo’s music 
made it to the mainstream, we were all wearing a lot of eyeliner.  
 
But the way Celeste Emo died: man, that was crazy!  There was no way that was just an 
accident! Not at the high point of her career; not under those circumstances. First, there were no 
skid marks! And it just and so happened to be on—or rather directly off-of—Mulholland Drive? 
Really now: the iconic winding roadway in the Hollywood Hills that is so deeply steeped in 
legends, movies, and popular songs that you can actually feel the history of Hollywood on it?  

I’m not buying it. 
 
Everett refuses to talk about it with me. He just won’t go there. 
 
I don’t blame him.  
 
At Dawn, I would find him sitting on the same cement bench overlooking Sea-Cliffs Beach: 
the one closest to the parking lot—on account of his injuries and all. From there, you could see 
the Bonaventure Pointe headlands, the surf breaks, and a good part of the village. Everett was 
constantly looking over to the sandy spot by the rocks and the tidepools where he washed ashore. 
From where he stood pacing, you could make out the submerged rocks at the base of the 
headland cliffs, depending on the tides, and the yonder beach where he finally ended up. 
  
I would come dripping and trudging up the foot path with my wetsuit pealed half-off and my 
surfboard under my arm—feeling naturally stoked if the winds were offshore and the waves were 
good—and Everett would be sitting/standing there almost every day with his walking cane and 
his Maui Jim sunglasses, whether the sun was shining yet or not, staring off into the distance at 
the scene of his fateful return from the sea. It was as if he was trying to figure something out, but 
couldn’t get a handle on it. It was the same thing, and nearly the same time, every morning.  
 
I know why I get up before the dawn, grab my surf gear, head to the beach, and summon the 
courage to jump headlong into a cold black ocean. For me it’s the call of the dawn patrol—the 
time of the mission and the hunt—that twilight zone of shadows and mist that exists between the 
darkness of the night and the promise of a brightening sky. It’s a righteous time, when me and 
my surf buddies are the first to hunt down, drop in, and carve our lines on epic barrels, which we 
might have only dreamed about the night before and have now come up to greet us. In classical 
rhetoric, it is a quest for kairos time: a passing instant when an opening appears which must be 
driven through with skill or force if success is to be achieved. For me, surfing is much like that. 
 
What I didn’t understand, at first, was why Everett Durant, the rhetorically wounded and 
washed-up songwriter, the survivor-with-morbidity of an unsuccessful drowning, was now as 
vigilant as the local dawn patrol at the break of day, and why he was always so watchful. 
 
You could tell that Everett was focused intently on something far, far away—perhaps on 
another kind of world or another place in time—and yet he always appeared genuinely happy to 
see me, like he was thankful for the interruption. 
 
We talked about angsty cool things that most people don’t even consider. Like I would 
come crawling out of the water, totally stoked with positive energy if the waves were happening, 
and Everett would tell me he sometimes feels like ol’ Prometheus chained to a rock; or he would 

smile and nod with appreciation at my youthful exclamations of surf-drunk empowerment, and 
then he would remind me: “Oscar Wilde once wrote that a dreamer is one who can only find his 
way by moonlight, and his punishment is that he sees the dawn before the rest of the world.”  
 
Its stuff like that that makes me stop and think. Am I too absorbed with the dawn patrol and 
my day-to-day routines to appreciate the creative contributions that we all take for granted: the 
attendant sufferings if not the plight of the visionaries, the inventors, the artists, the songwriters 
who brave a different kind of territory—one with far reaching social implications—knowing that 
the source of their creative inspiration is, often unavoidably, even darker than the dawn?  
 
Here I am surfing, chasing every breaking wave, living moment-to-moment, riveted in the 
zone; and Everett in one sentence, in one word—punishment—reminds me that there is a wider 
world beyond the Sea-Cliffs surf zone that I am entirely unfamiliar with: a world of real pain and 
sickness and suffering that needs to be understood, and confronted, and counteracted in a form 
and format that will spread out like a wave and propagate until it reaches the ends of the earth. 
After thinking about it for some time, I finally got that part about punishment.  Seeing new things 
before the rest of the world does: it means you get to know how it feels to be standing all alone; 
it means you get to know how it feels to suffer like Ol’ Prometheus up on the rock; it means you 
get to know how it feels to be ahead of your own time. Like the man said, “punishment.” 
 
One day, Everett asked me something out of the blue. “Did you happen to see anyone else 
near me, when you found me over there?” he asked, with his beat-poet hipster-professor voice, 
pointing with the tip of his cane. “Did you see anyone run away… or float away… or fly away?” 
 
“No, man. It was just you, or what was left of you. You were pretty much out of it.” 
“And I was definitely breathing when you found me?” 
 
“Well, yeah. You were breathing for the most part,” I reminded him. “But before we go any 
further down this road, tell me again what you were trying to accomplish in the first place.” 
 
“It’s something only the lonely could know.” he said matter-of-factly. “Now tell me, Travis, 
didn’t you see the impression made by a woman lying there beside me at any point in time?” 
 
“All I saw was a lot of thrash marks,” I told him. “You must have been thrashing around for 
some time before you regained consciousness.” 
 
“And you’re sure there was nothing else? You didn’t even catch a glimpse of anyone else?” 
 

“There was nobody but you retching up seawater and a dying glow stick lying in the sand,” I 
assured him. And then something strange occurred to me: “Everett, were you trying to hold up a 
flare?” 
 
“No, Travis, it’s not about me,” he said. “It’s about someone I’m still looking for.”  
 
After that, we didn’t talk much about Everett’s near-death experience; nor did we talk about 
guardian angels—which I’m pretty sure is what Everett was referring to. You don’t have to be 
an adventurer like Ernest Shackleton the polar explorer, or Reinhold Messner the mountain 
climber to get to feel some kind of unseen presence in your life—some kind of third man factor 
or guardian angel that provides comfort or support during a strenuous or traumatic experience.  
There are a good number of credible solo sailors and shipwreck survivors who have reported 
experiencing the same kinds of imaginary friends. Every surfer who has ever faced the toothy 
end of a great white shark up close and personal in the predatory darkness just before dawn has 
simply got to have some kind of coping mechanism. I’d go as far as to say that anyone who 
knowingly dangles his or her extremities like shark-bait in the Pacific Ocean at twilight must 
have, at some point in time, either cultivated or conjured an inner surf dude that lends real or 
imagined support. 
 
It just so happens that Everett Durant conjured up a surf dudette; and I say, “lucky him!” 
 
After a while, when he had healed up enough, Everett Durant stopped showing up at the 
same cement bench every morning. Sometimes, I would see him hiking up the trails with his old-
college professor cane and his tragic desperado-limp, and I kind of missed talking with him. 
Other times, I would spot him from the water, where me and my buddies would be sitting, 
bobbing like ducks in our full wetsuits, waiting for a choice set to arrive. I could see Everett 
walking alone on the upper trails or, more-often, standing alone on the verge of the headland 
bluffs overlooking the tumultuous surf zone. Although it was too far from the point breaks where 
I was surfing to tell for sure, it appeared to me that he was still on the lookout for his misplaced 
angel of the morning. 
 
 
.     .     . 
 
 
The turning of the seasons at Bonaventure Pointe is marked by the summer vacations of the 
postmodern industrial society-at-large and the migrations of the Pacific grey whales. By the time 
autumn turns to winter around here, the tourists have largely departed the village—with its 
nostalgic nautical architecture that is reminiscent of a simpler time, and its carefree seaside 
lifestyle that is largely if not entirely based on the refreshing simplicity of recreational play

returning back again to the real world where serious money is made, one’s mettle is tested, and 
careers are up for grabs. For me, it means going back to school.  
 
By the time autumn turns to winter around here, the migratory whales are passing close-by, 
heading southward on their journey to the warmer waters off the Baja Peninsula, using the 
massive headlands of Bonaventure Pointe for navigation. 
 
It must have been sometime in December when I realized that Everett had stopped climbing 
the trails up to the headlands every morning. I had mixed feelings about not seeing him up there 
every day on the bluffs, looking out to some far-away place or time that exists only in his mind. 
On the one hand, just the sight of him standing there all alone on the headlands, with no one to 
greet him but a pale sun; it was too pathetic for words. I felt kind of sorry for him. My buddies 
and I would be toasty warm in our wetsuits, yet I can’t imagine that Everett was feeling anything 
but cold and alone. On the other hand, it was strangely comforting to know that someone like 
Everett Durant was up there, standing watch.  I wonder why that is.   
 
I would see Everett in the lantern village from time to time, over at the coffee shop or 
outside the taco joint where my buddies and I would hang out. He was always friendly and 
charming to me, and yet there was that far-away look in his eyes that told me Everett was still 
living in some kind of limbo. I don’t mean Limbo in the religious sense, but in a more general 
sense, with a broader definition: that of an unfavorable place or condition of neglect or oblivion 
to which persons or things are consigned when they are regarded as worn-out, useless, cast aside, 
out of date, forgotten, and/or absurd. At this mid-point in his life, which I imagine is around 35 
years old, Everett should be happier, for a whole lot of reasons; but he was no longer living in La 
La Land, as far as I could tell: rather, he was apparently living in Limbo Land, a situation 
characterized by the distressing uncertainties of an intermediate or transitional state of mind.  
 
As examples of Limbo Land, you might recall the uncanny sensations that you felt when you 
interrupted your marathon cross country road trip to buy coffee and pretzels at a rest stop in the 
middle of nowhere at two in the morning; or the time you found yourself all alone in the eerie 
yellow light of an unfamiliar laundromat, for whatever reason, sometime after three a.m. In these 
examples, the wee hours of the morning serve to intensify the transitory weirdness of the strange 
sensation that creeps up on you, alarming you, forcing you to look more carefully at everything 
around you, forcing you to ask yourself: “Where am I, seriously?” 
 
You might recall the feelings of strangeness and confusion that you felt, for no apparent 
reason, like you’re standing at a threshold waiting for something to happen, but you have no idea 
what that is. Some of these places, or liminal spaces, you might recognize as playgrounds after 
dark, abandoned buildings, parking lots, deep in a forest, bathrooms at concert venues, hospital 
waiting rooms, hospitals in general near midnight, school buildings during the summer break, 

empty warehouses, empty stairwells, empty museums, and even empty rooftops anytime around 
dawn or dusk. You never know exactly what places will have this liminal quality until you 
actually feel the eerie discomfort, the abject weirdness, the creeping anxiousness of waiting for 
something to happen….  
 
Maybe you wake up in your bed the day after your graduation from high school or college, 
and you find yourself wondering: “Who am I supposed to be now?” Or perhaps you find yourself 
standing alone at the altar of your own wedding, and there is a complete stranger coming down 
the aisle towards you, and you find yourself fleeing from this terrible cloud of uncertainty along 
with the piercing admonition that asks: “What the heck were you thinking?”  Or perhaps you find 
yourself at the threshold of some epic journey that is neither here nor there, and you ask yourself: 
“Where am I going to?” And you ask yourself: “What am I supposed to do now?” 
 
That’s pretty much how I summed it up when I saw that Everett Durant still had that same 
far-away look in his eyes. Surely, he was standing at some kind of threshold: between one season 
of his life and the next, between the non-fatal wounding and the remote possibility for healing; 
between the previous ways Everett had of structuring his identity, his time, and his sense of 
community, and a new way of thinking that everyone in Bonaventure Pointe, including me, was 
hoping he would find.  
 
Then one day Everett told me he was working on a new project as a form of therapy. It had 
something to do with the homeless situation. He said he was talking with the homeless people, 
living among them, breaking bread with them, and writing things down; asking these transients 
to say how they feel about life in general, or to say how they feel about being social outcasts in 
particular. Apparently, Everett was inviting the homeless people that migrate like the great grey 
whales past Bonaventure Pointe every year to be his collaborators for a new book of post-beat 
poetry he was compiling. Talk about giving a voice to the post-modernly disenchanted. 
 
When it came to immersion journalism, Everett Durant went deep, about as Gonzo as one 
can go. He dropped below the radar and disappeared for the better part of a year. I actually tried 
to find him several times, but he wasn’t to be found at the beach, or the headlands, or the harbor, 
or even his home in the village, as far as I could tell. He just disappeared into the mist.  
 
The next time I saw Everett—about a year later in the village coffee shop—he was wearing 
conspicuous raggedy clothes, a thick boho headband, a weathered vagabond’s backpack, and he 
was sporting a full, appallingly untrimmed beard. I recognized him right away, though, by the 
distinctive sound of his off-beat-poet voice and the familiar glint of his Maui Jim sunglasses.  
 
“Howdy Travis; hey surf dudes” he said, with a smile that was badly in need of a dentist.  
 

“Howdy yourself, stranger,” I shrugged, on account of his leaving without saying goodbye. 
 
“Ah, don’t be that way, Travis; you’re still my hero…” he told me, “and I’m grateful you 
were there to help me…. Besides, it was good for me, healthy even, to get away for a while.” 
 
“What brings you back to our humble point break,” I asked, sounding surprisingly sarcastic, 
if I do say so myself. 
 
“I’ve come back to The Pointe this winter to compile my notes—along with the prose and 
free verses of my many collaborators—into something really special,” he said as he shifted the 
Maui Jim sunglasses up to the level of the headband. Everett’s eyes sparkled brightly as he 
spoke: it was as though the time at present was fleeting and he was trying to share the very gist, 
if not the whole, of some vital and valuable collection of historical artifacts with me, my surf 
buddies, and everyone else who happened to be in the coffee shop—before it was too late…. 
 
Everett Durant placed his vagabond backpack on a large table where we were sitting, and he 
opened the cinch slowly, theatrically, as if a wild animal was constrained inside of it. Everett 
widened the opening of the satchel a little bit more; and then, when he was certain that all of us 
local surf dudes, etc., were riveted to the spot, he pulled out a worn leather-bound notebook that 
looked like it must have been Dante’s original travel journal documenting the author’s 
memorable trip to hell and back, under the influence of various escorts.  
 
Everett paged theatrically through the journal, paused, and read selected passages out loud, 
as though he were reading revered passages translated from a sacred text. He explained to 
everyone present that the next important step was to compile and compress the raw language and 
colorful expressions of his myriad street-collaborators into a stream of lyrical prose that sparks 
and flows naturally, like molten lava, until it gradually solidifies into a series of poems and songs 
of the disenchanted.    
 
  It sounded like a lot of work, if you ask me; but the way Everett read the spontaneous sing-
song utterances of the homeless poetics aloud as he paced the floor with his grungy street-person 
attire, his scruffy mega-beard, and his tragic desperado-limp: we all thought it was totally cool. 
 
And so did the social media and the local press, which managed to repair Everett’s image in 
the village to some extent. The next thing anyone knew, there were major publishing offers for 
the Vagabond Post-Beat Poetry Book, followed by a surge of fundraising efforts, while new 
humanitarian grants were announced in a furor of philanthropy. Local politicians came to bask in 
the usual fifteen minutes of limelight, speeches were given, and minor celebrities came to call. 
And that’s when Everett Durant first met Beatrice Rutherford, otherwise known as the heiress. 
 

The heiress, as she is entitled, is the great granddaughter of the original developer of the 
nautical village concept for Bonaventure Pointe, way back in the 1920s. Back then, the nautical 
village was conceived and laid out as an upscale seaside getaway designed primarily with the 
recreation of the beautiful people and the well-to-do of Hollywood-land in mind. Historically, 
the master-planned community project went bankrupt, along with everything else in the financial 
crush of the Great Depression; however, some of the ambitious development scheme, including 
the quaint lantern village layout and the protected yacht harbor, would eventually emerge from 
the ashes in post-modern times as the idyllic nautical village of Bonaventure Pointe.  
 
The way I heard about it, Beatrice Rutherford called up Everett Durant personally one 
evening, and asked for him to meet her alone out on the undeveloped headland bluffs: which 
Beatrice happened to own outright on account of her inheritance, and which Everett knew quite 
well because it happened to be his lonesome lookout post at one point in the story.  
 
I should mention that the disposition of the headland bluffs was the subject of considerable 
controversy at the time. According to the village scuttlebutt (a nautical term akin to gossip 
around the office water cooler), there was a major push going on among the civic leaders to 
complete the development of the original 1920’s plans for Bonaventure Pointe. The original 
plans had included the erection of a working lighthouse on the farthest reaches and a hotel and 
visitor’s center on the plateaus of the headland bluffs. And yet, after all these years, there was no 
consensus agreement as to the proper size, scale, the architectural designs, or even the cultural 
socio-political function of any new construction on the land, which was still privately held.  
 
Through the years various factions and special interests lay siege to the headland bluffs: a 
profusion of officious petitions, superfluous surveys, preposterous public relations campaigns, 
and heated local elections were held—none of which accomplished anything. In terms of the 
lighthouse concept, there were those who opted for nostalgia: that is, familiarity of form over 
function; others opted for ultra-modernism, energy efficiency, and/or sustainability as a prime 
directive. And then, when it came to the nature and scale of a new seaside hotel complex and/or a 
visitor center that could adequately accommodate the special needs of the rich, the poor, the 
young, the old, the retirees, the émigrés, the disadvantaged, the recreating, the medicating, the 
rehabilitating, and/or the homeless in suitable style, there were more competing factions than one 
might imagine. 
 
I guess I’ll have to leave it there, because that’s all I know about Everett Durant’s first 
meeting with Beatrice, the heiress, that I can say for sure. 
 

Out stepped Beatrice Rutherford—an astonishingly cultivated woman with tinted black hair 
wearing a black form-fitting designer dress with glitter lace bodice, a black hooded sweatshirt, 
and canvas low-top sneakers. The decorous woman arose effortlessly up and out of the limousine 
with the muscular gracefulness of a Russian prima ballerina; she proceeded to sashay up the 
rustic footpath that leads along the slopes of the headland bluffs to the clearing where Everett 
Durant was picking and strumming. The driver and the bodyguard remained motionless, standing 
silently, motionless like two gargoyles next to the limousine until the graceful heiress had 
sashayed beyond their direct line of sight. Then they climbed back inside the stately limo. 
 
When Beatrice rounded the crest of the bluffs, the full colony of seagulls in attendance took 
flight in a fulminating commotion of wings and feathers, alerting Everett Durant to the approach 
of his celebrated date of the evening. Everett stood, turned, and swung the acoustic guitar onto 
his back by its leather strap; he took three courteous steps forward to greet the approaching 
heiress.  
 
      “I see the seabirds love you,” announced Beatrice, presenting herself with the elegant bow 
and courtesy of a ballet Grand Révérence…. “And if I knew nothing else but that about you, 
Everett Durant, that would be enough for me,” she said smiling, staring into his eyes. 
 “I guess it’ll have to be, your heiress… I mean, Miss Rutherford,” he said, stumbling for 
words. He was taken aback by such declarative diction along with the astonishingly graceful 
dance-like movements of this curiously cultivated woman, who was known far and wide as the 
heiress—that being, the formidable henchperson wielding substantial hardcore financial assets. 
And yet this elevated phraseology and this lissome body language that confronted him now with 
such unanticipated refinement would more likely appertain to the sublime and artistically gifted. 
“Unfortunately, heiress, most of the rumors you’ve probably heard about me are true,” Everett 
admitted, bowing at the waist while steadying the guitar still slung behind him. He reached out 
and received the assuring warmth of her hand; he pressed it politely. Beatrice did not let go. 
 
“Please, Everett, call me Beatrice,” she entreated. “For goodness sake, I already know too 
much about you and your adventures to judge you anything but brave,” she said, placing her free 
hand lightly, almost tenderly, on Everett’s re-located shoulder. “But then, grandiose dreams and 
suicides do tend to run in my family,” Beatrice said, laughing nervously, as if she was suddenly 
startled by the inescapable nuance of her own gallows humor. 
  
“I’m really sorry to hear that, Beatrice,” said Everett sympathetically. “Nevertheless, I am 
pleased to finally meet the celebrated heiress in person,” he declared. “Although I do not envy 
your position in fending-off the latest Lighthouses-for-Us versus Theme Park controversy.” 
Everett took a polite half-step back and slid the fingers of his hands into the back pockets of his 
black jeans. The reflective lenses of his Maui Jim sunglasses mirrored the wider world. 

Everett studied the elegant heiress not-so-discretely from head to toe. He figured that she 
was somewhere between thirty-something and forty, although Beatrice appeared to have a 
certain lithe and ageless quality about her. He noticed that her hair color was not simply raven 
black, but was artistically streaked with stylish highlights of scarlet and purple that stood out 
distinctively in the glint of the setting sun. Her pleasing facial features, enhanced by the 
flickering lights in her eyes were, in a word, captivating. Her classical dancer’s body, arrayed in 
that black form-fitting designer dress, glitter lace bodice, and cropped hoodie, was an appealing a 
display of feminine perfection that might still inspire new sculptures to be carved in marble, not 
to mention ardent verses and songs of pure admiration. The exquisite shape of her legs was that 
of a much younger woman: the slim smooth thighs, the well-defined hamstrings, the high, round 
seat were clearly the legs of a dancer. Everett stared at the black Converse all-star sneakers 
Beatrice was wearing; they reminded him of the Post-Punk/Emo genre—not to be confused with 
the Punk / Goth genre, which also prefers to dress in basic black, but is more typically angry than 
sad, and is more closely related to gothic horror themes of the Victorian period of history. 
Judging from the neon purple laces of her Converse all-star sneakers, Everett surmised that these 
were definitely an indication of Emo-style leanings, with a stylish touch of Scene (Emo-hipster) 
or Scenester ethos, which tends to be less a musical preference and more of a fashion statement. 
Taking it all in, Everett moved his gaze slowly up from the telltale sneakers of the strangely 
fashionable women, following the elegant lines of her legs, to her form-fitting designer dress 
with its expressive glitter lace bodice, to her approving smile, back to the level of her eyes. 
  
“I like your style, Beatrice, but I have to ask: why did you choose this particular time and 
place to meet me…. And what, if I may be so bold, is the intended purpose of our meeting?” 
  
Beatrice started to respond, but she seemed hesitant. She covered her mouth with her hand. 
She turned her head slightly sideways, and closed her eyes, as though she was waiting for a 
troubling stir or swarm of negative emotions to pass. Her eyes were wet when she opened them 
again. 
 
Noticing her obvious distress, Everett softened his tone: “Whenever you’re ready to tell me, 
that is….” Everett slid the leather guitar strap off of his shoulder and leaned the six-string up 
against the backrest of the old weathered bench, which was anchored firmly in the ground, facing 
due west, near the very brink of the headland bluffs. He politely escorted Beatrice to a seat on the 
bench; Everett sat down beside her, overlooking the silent pageantry of the setting sun. 
  
“I really don’t know where to begin, Everett, or even how to begin…. Much of this is a 
mystery, even to me. I’m not a person who is enamored with fanciful thoughts. I am not a poet, 
like you, Everett… but I am as much a victim of tragic circumstance as you are. Each of us are 
more victim than ruler of our individual fates. And we have more in common than you know.”  

“Uhhhh, okay, if you say so, Beatrice,” said Everett, incredulously. “I get it, you’re an 
heiress, and not a poet; but could you please try and be a little less vague for me on a first date… 
a little less philosophical… and perhaps just a tad more descriptive?  
 
“I can’t possibly explain everything you need to know just like that!” Beatrice exclaimed, 
snapping her fingers loudly. But I can tell you that this has something to do with the symbolism 
of loud brassy instruments and the meaning of locusts—which are not simply all-consuming 
locusts, but locusts that have managed to acquire the power of scorpions: that is, the power to 
sting… to do harm… to inflict pain and suffering!” she cautioned, pleading in a breathless rush. 
 
“Okay, Beatrice. I think I’m getting the picture… But maybe you could try for a simpler 
explanation of your purpose: one that is a little bit more concrete?”  
 
Beatrice sighed deeply, with a brief flutter of frustration. “I can’t seem to explain it 
adequately in my own words, but perhaps I can share a portion of the relevant folklore with you,” 
she said as she pulled a folded piece of parchment from the pocket of her hoodie, opened it up 
slowly on her lap, and tipped the printed surface of the parchment slightly downward to catch the 
illuminating rays of the setting sun as she read these prophetic words out loud: “There will be 
times like these—(referring to the stinging locusts)—when the suffering and tormented will seek 
death, and shall not find it; they will desire to die, but death will flee from them.” 
 
Everett stood up slowly as Beatrice completed these ominous, nearly-fatal lines. He rested 
his foot on the edge of the bench seat, and then turned to face Beatrice, somewhat bewildered.  
 
 “Did you invite me here to this lofty place of yours to mock me, Beatrice?” Everett shifted 
his boot off the bench seat and dug the toe of his boot aimlessly into the crust of the barren 
ground, looking down at the earthen scar he was making.  He shook his head sideways in a 
display of disappointment, and then he bent down and began to place the acoustic guitar back in 
its case, as if he were intending to leave. He paused and stepped forward, facing the heiress. “I 
am fully aware of my own desperate folly, Beatrice. I don’t need a bleeding literary allusion… I 
don’t need a full-blown biblical revelation to twist the knife and pour salt in my wounds!” 
 
“I didn’t come here to mock you, Everett Durant!” Beatrice spoke emphatically. “Nor to 
upset you in any way. Far from it, dear poet! Whether you realize it or not, you are greatly 
admired… even envied… by people in high places, I should add.” Beatrice remained seated on 
the bench, and yet she stretched out her arms one by one and gracefully flexed her torso side to 
side in the practiced manner of a classical ballet dancer performing a preliminary port de bras.  
“Whether you realize it or not, Everett, you are now a part of the history of this lofty place, as 
you poetically refer to it. And you are now as much a part of this history as I am,” she affirmed. 

“Then what’s with these redundant revelations, Miss. Beatrice?  And what does any of this 
archaic mumbo jumbo have to do with the likes of me?”  
 
Everett clipped the latches on the guitar case closed, flipped the case onto its side by the 
handle, and left it standing there. He returned to the front of the wooden bench, where he stood 
flat-footed, completely baffled by the incongruence of the imagined brutish persona of a tycoon-
hardened heiress and the fine-spun gossamer countenance and bearing of the woman seated 
before him. Moreover, he was troubled by the distressing implications of this dire prophesy she 
now held folded in her hands. “Well!” he insisted, waiting impatiently for Beatrice to answer. 
 
“I invited you here tonight to share a deeply personal secret with you, Everett,” she began. 
“There is an inexplicable mystery about this place that haunts me as much as it does you… and I 
am hoping that we might find some way to work together… to help each other find some real 
answers… without the whole world watching us, and casting aspersions on our lofty mission!” 
Beatrice reached out and captured Everett’s hands and held them tightly as she spoke. “I want to 
assure you Everett, that we are both on the same side of this high drama that people with pure 
hearts, sad hearts, broken hearts, downtrodden hearts, and desperately disconsolate hearts are 
forever drowning in, it seems to me.” 
 
“How are we on the same side of this hellish drama that is my real life, Beatrice? How are 
we on the same side of this hellish sorrow that I have to struggle and contend with every day?” 
  
“Because both of us have seen Her, Everett…. Both of us have witnessed her saving grace; 
and you of all people should know intuitively, if not instinctively, what that means,” she said. 
 
Everett nearly swooned with the dizzying remembrance of that deep French-style kiss that 
somehow reignited his soul; and yet it had left him all alone again, languishing on the chains of 
this unrequited love—which he could neither hold on tightly to, nor disregard entirely for the 
sake of his own sanity. Everett’s knees buckled; he willingly surrendered to the gentle pull of 
Beatrice’s hands that guided him to be seated, this time more closely, and intimately, beside her. 
  
“How could you possibly know this?” he asked her outright, removing his sunglasses. 
 
“It’s called due diligence, Everett, and it informs me of the most amazing particulars.”   
 
“I still don’t get what you’re trying to tell me, Beatrice,” he said, squinting against the glare 
of the sunset. He turned his face to the heiress and was pleasantly distracted by the scintillating 
facets of sparkling light that were reflected in her champagne eyes—framed by an artful 
application of smoky eye shadow, thick black eyeliner, and lush eyelash-lengthening mascara. 
Everett averted his gaze from her emotionally expressive eyes to the soft and lovely contours of 

her otherwise pale and flawless complexion. Her appealing lips were partly opened: burnished by 
the black and cherry highlights of a multicolored gloss, and pierced through the ripening fullness 
of the lower lip by a distinctive vertical labret piercing known affectionately as an angel kiss. 
  
Everett lingered in a state of confusion beside this strangely enchanting heiress until he 
sufficiently gathered his thoughts. “Maybe, for the sake of argument, I can try and imagine what 
mysterious phantoms you might be referring to, Miss Beatrice,” he acquiesced. “But any actual 
memories beyond my immediate drowning… any actual meaning that this mysterious apparition 
might have for me now, in the real world, in my post-apocalyptic mindset—Any such 
significance has escaped me!” 
  
“That’s not entirely true, Everett, and I think you must realize that on some level.”  
 
“How so?” responded the washed-up songwriter, questioning the depth of her insights.  
 
“It is written on every page of the Vagabond Post-Beat Poetry Book you just published,” she 
reminded him. “You might think you were breaking free and getting away from it all. You might 
think you were simply escaping from the tepid tide pool of your own despair. But in reality, you 
were still actively fighting in the trenches of human suffering, attempting to use your educated 
voice to help the emotionally crippled, the metaphysically infirmed, and the homeless, after all. 
You see, Everett, my considerable earthly inheritance has forced me to become an astute judge 
of character. There are simply too many people that are wanting and too few deserving for me to 
be arbitrary in my charity—in my philanthropy. You, dear poet, are among the most deserving.” 
 
“Deserving of what, your heiress? Deserving of mercy, deserving of assistance, deserving of 
love regardless of fate, deserving of a second chance to live alone, to drown alone, to die alone, 
yet again? Am I deserving of a miracle, Miss Beatrice… am I deserving of a helping hand-out to 
ease someone’s conscience… am I deserving of recognition, even though my best work has 
always been submerged behind the scenes?  Am I deserving of any kindness or consideration, 
when I feel nothing but a huge debt to those who have lived their lives more heroically than I 
have on the proscenium stage of life, and have thus died more nobly than I have ever lived?” 
 
“Ah, there it is,” she said. “You’ve simply got to let go of that self-effacing survivor guilt, 
Everett! The burden of debt that you feel so acutely at times is simply a natural reaction to the 
saving grace you received when you were blessed by the appurtenance of an Angel! And you of 
all people should know intuitively, if not instinctively, what that means,” she repeated the phrase. 
      
“Look Beatrice, I assume you mean well. But I am not the only traveler who feels he has not 
repaid some kind of debt. I know I’ve been searching for a guiding light to follow, again, but it 
always takes me back to that miserable night of missing persons, disembodied angels, and deep 

passionate life-affirming soul kisses that have no basis in reality. When I think about all that had 
already been accomplished: all that was tragically lost forever, it’s just too real for me to ignore. 
Sometimes, it gets too depressing for me to even bear.” Everett shuttered with a raw quaking 
dread, a panicked flashback to his worst nightmare; he lowered his head as to shield his face. 
  
Observing this soulful expression of grief, Beatrice reached out and gently clasped Everett’s 
downcast chin, encouraging him to lift his face upwards into the warm, softening glow, as 
though she were encouraging him to lift his gaze beyond the mere appearances of the setting sun. 
  
The trace of a tear appeared on Everett’s cheek just below the frame of his sunglasses, 
extending slowly downwards. “It’s like we had all… and then most… then some… and now 
none of everything we ever wanted,” he lamented. “Haunted by the ghost of Stella, I can’t seem 
to find my way back into the waking world that we once shared: I can’t go back to those shining 
times, when we made the kinds of music that mattered, with meaningful repercussions. I can’t go 
back-in-time and change that fateful curve in the road where everything veered and accelerated 
out of control and we were forever parted. I don’t know what I’m supposed to do; I can’t think of 
any practical plan of thought nor action that could take me back to the night we met.” 
 
“And that’s where I think… where I know… that I can help you, Everett Durant,” she said. 
 
Beatrice reached into the pocket of her hoodie, withdrew a cell phone, and proceeded to tap 
the glass panel with both thumbs in the prodigious manner of texting. Within two minutes, the 
limo driver and the bodyguard silently appeared at the clearing. The limo driver placed a wicker 
picnic basket on the seat of the old wooden bench; the bodyguard draped a plaid woolen blanket 
on the backrest next to the heiress. They came and they went without saying a word. The sun 
dipped below the horizon. 
 
“This sure is a nice bistro, Beatrice,” said Everett examining the orderly contents of the 
picnic basket, which included a loaf of French bread, a variety of seedless grapes, an assortment 
of sliced cheeses, and a bottle of California chardonnay. “But I’m still not sure what we have to 
celebrate, exactly; and I’m still not at all certain how we can help each other, as you say we can.” 
 
“You can help me by helping to honor the memory of a young girl who either jumped or 
may have fallen from these very cliffs one dreadful night not so long ago,” she said bluntly. 
 
This unanticipated announcement was attended by a sudden chill that swept across the 
headland chaparral in the manner of a restless breeze, rustling the woody shrubs and flattening 
the grasses as it swirled around the weathered bench where the poet and the heiress were seated. 
 

Sensing the disturbance, Beatrice paused momentarily, and then she proceeded to refill 
Everett’s empty goblet with a fresh dollop of California chardonnay. “And, if you would agree to 
do this selfless task for me, Everett Durant, I will use my considerable resources to help you in 
every possible way to revisit that special time and place you mentioned.” 
 
“I was speaking figuratively, on my part, Beatrice,” he said, admiring the legs of the wine.  
 
“I wasn’t,” she replied as the delightfully engaging span of her lips widened into a smile. 
 
The evening twilight slowly dimmed by degrees, fading from the golden hour of soft diffuse 
skylight that is highly favored by landscape photographers into a somber shadow-less dusk that 
the French refer to as l'heure bleue, a time when the diminishing twilight begins to take on a 
predominantly bluish hue. It is a waning time when the sky’s spectral luminosity draws artists 
out of their studios to study, perchance to capture the evanescent remains of the day on canvas. 
Famous for its romantic connotations, particularly in the arts, this fading bluish hour of 
crepuscular twilight is often a time of confusion and mystery; it is a time when it is nearly 
impossible to determine with any certainty whether one is situated nearer to the perspicuous 
aspects of the day or the night. 
 
Observing these somber tinctures of the twilight deepen by the minute, and recalling all his 
prior fruitless searches on these barren headland bluffs, Everett felt an ominous shiver of 
trepidation run up and down the full length his spine.  “Isn’t this the kind of bleak and mournful 
out-of-the-way place where one is expected to abandon all hope?” he asked Beatrice, the heiress. 
 
“No, Everett. That would be the Vestibule of Hell, which is reserved for the anguished 
screams of the uncommitted: those who took no sides in life, those who made no valiant stands, 
no meaningful contributions to the arts or the sciences; you know, the cowards, the poseurs, the 
opportunists, the imposters, all those whom are merely concerned with either enriching or 
aggrandizing themselves…. And that would certainly not be you, dear poet.”  
 
“Look, Beatrice, I’m still not at all clear why you’re even meeting me here tonight. Who, 
may I ask, is this young girl who might have slipped, but supposedly jumped off these sea cliffs 
to her death?” Everett stood up and started toward the verge to look down, but he hesitated… 
 
“Death did not come to her immediately, Everett…. I mean, she didn’t die right away.”  
 
“What? What are you saying, Beatrice?” he said, returning to the bench beside the heiress. 
   
 “She didn’t die immediately from the fall, although she should have, poor thing.” 
 

 “How do you know this poor young girl survived the impact of such a fall?” 
 
“She managed to live long enough to leave a distinctive impression in the sand where she 
fell, Everett. And if I am not mistaken—in my due diligence concerning your own drowning 
experience—I suspect that you of all people might recognize the exacting impressions of the 
angelic figure that she made in the sand before her artistic spirit departed this place for good.” 
 
Everett was stunned by the ramifications of this new information, in relation to his own sand 
angel experience, but he kept his cool this time. “Wow, this sure is a slippery slope we’re on, 
Beatrice—may I offer you some seedless grapes?” 
 
“You may.” 
 
“And may I assume that this young girl who stumbled off the cliff that night is related to 
you in some way, Miss Beatrice? May I further assume this unfortunate young girl child is your 
big secret?” 
 
“You may, and it is,” Beatrice admitted. 
 
“And you want me to help you honor her memory, in some thoughtful and artistic way, 
without exposing your family’s dirty laundry to the glaring spotlights and invasive tabloids of 
Hollywood-land?” 
 
“I wouldn’t put it exactly that way, Everett,” she said, munching on a seedless grape. 
 
“Exactly how would you put it then?” 
 
 “I want to ask you… I want to empower you to take over the Headland Development 
Project, Everett. I am just too close to the contentious political situation; and there is too much 
conflicting emotion involved and too much family history involved for me to make a clear-
headed business-like decision befitting the heiress and steward of such a high-value property.” 
 
 “Look, Beatrice. Why don’t you just donate a new wing to a local children’s hospital, or a 
psychology building at a community college, or even a medical library at any given university, to 
honor the life and death this poor unfortunate girl-child—whoever she is, or was.” 
  
“Oh, Everett, you have no idea how hard it is for a true philanthropist to work with the 
college and university systems in this postmodern day and age. No matter how well-intended the 
prospective donor, no matter how well-intended the donation, it is bound to get caught up in the 
generalized pilfering of grants, charitable funds, and intellectual property rights that has plagued 

both universities and non-profit institutions in postmodern times and has perverted the mission of 
academic institutions and medical research hospitals, in favor of clandestine corporate interests, 
profiteering, and unseemly business dealings that require extreme due diligence to expose.” 
 
“I’m no fan of the university system, Beatrice, having spent some time slumming in the 
Humanities Department…. But isn’t academic compliance the responsibility of the trustees, 
when it comes to preventing and correcting such heinous conflicts of interest?” he asked. 
 
“Heavens: No!  I happen to know far too many university trustees and charitable board 
members, for that matter, to think for a moment that they aren’t taking every advantage of their 
trusted positions to make strategic alignments for nefarious purposes: aligning their own business 
interests with university business to profit from the crony capitalism, while making timely 
donations every so often so that the university will turn a blind eye to the scams. Sadly, Everett, 
the dullest and dreariest of university trustees are often among the worst offenders—pilfering 
any and all faculty rights under the protective cover of a donation and a smoke-filled room.” 
 
“Yikes, it sounds a lot like the music business to me! I’m glad I’m no longer a part of it!” 
Everett placed a thick slice of Gruyere cheese between two slices of French bread, and he took a 
bite of the sandwich. “So, let me get this straight, Beatrice: If the measly Vestibule of Hell is 
reserved for the anguished screams of the uncommitted, I’m almost afraid to imagine what 
horrors might be in store for university trustees and charitable board members who have actually 
betrayed the mission and purpose of the very institutions they were entrusted to faithfully serve.” 
  
“Oh, yes, Everett! I completely agree with your thinking! Treachery is much worse than 
simply being uncommitted! Now let me see: if I recall correctly, the frauds and their counselors 
would be relegated to the Eighth Circle of Hell. However, in this case of crony capitalists, who 
knowingly perverted the missions of children’s hospitals and universities: those rich fools might 
actually make it as far as the Ninth Circle of Hell, where all sorts of traitors are cruelly exposed.” 
   
“I’m impressed, Beatrice. You sure know your way around some unsavory places.” 
 
“Sadly, yes—it comes with my being an heiress, Everett. It reminds me what not to do.”  
 
“Okay, heiress, I see the picture you’re trying to paint for me… I hear you when you tell 
me, in no uncertain terms, that there aren’t too many people you can trust. I understand, though 
not completely, why you would want to honor the life and times of this young girl who fell and 
then died at the bottom of these sea cliffs. Moreover, I fully appreciate the ideal of a tasteful and 
artistic memorial that reflects a young person’s aspirations—as opposed to approving any of the 
grotesquely planned metro-urban development projects, presently on tap, that will ultimately 
embody all the bells and whistles and distorted-realities of yet another surrealistic theme park!”   

 “That’s it exactly, Everett. And that’s why you are the perfect person. I couldn’t possibly 
think of anyone better equipped than a tragic poet to understand the negative emotions of a dying 
child well enough to translate these negative emotions and behaviors into something positive.” 
 
“And by positive I assume you mean something other than any of the past-or-present plans 
to commercially develop this lofty place of yours,” he said thoughtfully. 
 
Everett unfolded the woolen blanket and spread a measure of its length over Beatrice’s 
shoulders with a courteous and protective extension of his arm. Beatrice smiled and nodded her 
permission, as Everett added his own broad shoulders to the encompassing span of the coverlet. 
 
“Yes, Everett, this lofty place,” she affirmed, leaning in to him slightly, allowing her 
appealing feminine head to rest gracefully upon Everett’s re-located shoulder. Beatrice tilted her 
face upward to meet Everett’s gaze and she said, “According to esteemed nautical experts who 
have sailed far and wide in times gone by, these barren headlands of Bonaventure Pointe might 
possibly be the most romantic of all dramatic settings on the entire California coast.”  
 
“Judging by the unfamiliar way you make me feel tonight, Beatrice, I am inclined to agree.” 
Everett studied the thin inviting curve of her silver lip ring in the blueness of the twilight, and he 
felt something stir within him. And yet as much as Everett Durant would love to lose himself in 
the rarified splendor of this one inviting angel kiss that was right there waiting to happen… he 
found himself borne back ceaselessly into the past… at which point he thought better of it.   
 
“I’m not sure I could be trusted with such an important task, heiress,” he said. “Look, Miss 
Rutherford, I know from my own personal experience that I shouldn’t be trusted…. Someone 
like me, who says what he feels, and willfully does what he thinks he must, while wearing his 
heart on his shirt sleeve, should not be put in a position of social responsibility!” 
 
“And why is that?” she asked. “I trust my intuition: you are the perfect someone.”  
 
“Seriously, Beatrice: I’m not the one you want! You say you’re looking for someone who is 
never weak, but always strong, someone you can depend upon, to be right, and never wrong, 
someone who clings to life and nothing more. But that ain’t me, Beatrice; I’m not the one you’re 
looking for…. Maybe you should just let them build the lighthouse, hotels, and the theme park.” 
 
“No Everett! No! No! No! You don’t understand!” declared Beatrice as she turned suddenly 
to face the tragic poet with tears in her eyes; she began to pound her fists pleadingly against his 
chest.  “She was so young … she was so beautiful … she was so intelligent, so delightfully 
artistic, so girlishly wild… brimming with wonderful unbridled passions and dreams… and she 
had her whole life ahead of her!”  

“If you feel that strongly about this, Beatrice.…” Everett spoke gently, grasping the wrists 
of her trembling hands and holding them tenderly like two frightened kittens against his chest. 
“And you really want to empower someone like me—of all people—to help you out of this 
jam…?” 
 
 “I do,” though sobbing, the heiress softly said. 
 
Everett steeled himself against a flood of compassion, against his own woebegone world, 
and looked deeply into her eyes: “Then the best advice I can give you—in keeping with your 
stated mission, of course—is to leave these lofty headlands just as they are! Right here! Right 
Now! My best recommendation would be to take the legal steps to ensure that these beatifically 
barren headlands will always be just as wild and lofty and compelling as she found them to be!” 
 
“Yes! yes, yes, yes, that’s exactly it!” Beatrice said, suddenly smiling. The heiress turned 
gracefully around and away from Everett Durant in a nifty bench-side-pirouette: slowly, 
tactfully, theatrically drawing his empty hands, and thus his empty arms, along the lovely 
contours of her glitter lace bodice, around the exquisite slimness of her ballet dancer’s waist. 
Beatrice turned and leaned daintily back upon the tragic poet, nestling tenderly in his arms. 
“Thank you, Everett,” the heiress whispered softly, closing her eyes, reclining, with thoughts 
now far away, “I know she would like that.”  
 
The first of many evening stars appeared in the western sky. 
 
 
 
 
 
 
 

Captain Jack shuffled quietly across the bedroom floor; he stood briefly in front of a free-
standing mirror that had been strategically oriented to reflect any images of lovemaking between 
the compliant layers of the Egyptian cotton sheets that might have come to light the night before. 
He looked critically at his own image in the mirror: in many ways, he looked like a gnarly 
ancient twisted stump of driftwood that has weathered badly over time; in many ways, he felt 
that he could and should, at this particular stage of his life, be doing something other than simply 
watching whales and dolphins, smuggling contraband, and shacking-up with young, beautiful, 
concupiscent marine biology graduate students overflowing with ambition, milk, and honey. 
  
But then again, a more penetrating captain’s squint into the reliable reflections of the 
bedside mirror—moving from one’s own displeasingly aged and grizzled countenance to the 
appealing figure of a nearly naked woman sleeping peacefully among the soft billowing sheets 
and pillows of one’s nautical captain’s bed—this subtle shift in perspective enabled Captain Jack 
Raulston to waylay the undue harshness of any such self-defeating criticisms, allowing him to 
accept the wholeness of the world he sees, allowing him to go with the flow.   
 
 Captain Jack was standing in the galley waiting for the coffee to percolate and the toaster 
with bagel slices in it to pop, when there was a knock on the door. It was Julian Montgomery, 
carrying his skateboard. 
 
“Hey Jack. I see you’ve still got your lounge lizard uniform on—must have been another 
good night for you.” he joked, suppressing a heartier laugh. “Is Jessica still here?” he whispered. 
 
“Yeah, she’s still sleeping,” said the captain…. “Let’s talk outside.” 
 
Captain Jack poured two mugs of piping hot coffee and slid the bagel slices onto a plate 
with crème cheese and strawberry jelly. They carried the semblance of a breakfast outside, 
beyond a battery of windows that look out over the harbor, to a porch with a picnic-style bench. 
 
“Have you told her yet?” asked Monty. 
 
“I didn’t have to… she told me.  Well, she sort-of told me that she’s making other plans.” 
 
“No shit? She told you first? That’s pretty ballsy, if you pardon my French.” 
 
“We both knew the score before we started, Monty. And now she’s graduating, and she’s 
moving on with her life. It was only a matter of time for me and her to realize what’s what.” 
 
“It’s a dangerous game you’re playing, Captain Jack,” he said, sipping coffee. “Come the 
end of every dreaded graduation class you stand with your apprentice like two gunfighters at 

high noon, each one struggling to hold off until the very last moment, but each knowing—when 
it comes to love—you either learn to dodge bullets, like in virtual reality, or you learn how to 
shoot that somebody who outdrew ya.” 
 
The captain leaned in whispering: “So, in your mind, you’re saying Jessica outdrew me?” 
 
“She outdrew you, dude.” 
 
A cloud or realization creased the captain’s brow. “And what does that make me?” 
 
“Human,” nodded Monty flatly. 
 
“Way it is, I guess” agreed the captain, slowly nursing his coffee, suddenly lost in thought. 
 
Monty meticulously layered crème cheese and jelly onto a bagel slice. A lone seagull cried.  
 
“You know, Jack, it’s different for me. I fall head over heels in love from the get-go! 
Fearing neither death nor dismemberment, I dive headlong off the cliff and into the arms of the 
most beautiful woman who will have me—and in this case, it happens to be Kristin—and I hold 
this fortunate woman up to the high heavens and face the end-of-days from the very beginning, 
constantly fearing that she will shoot me down on day-one or day-two or day-ten, and will find 
someone better to replace me. Every day our love is like a Mexican standoff in the movies…. 
Every day, every year our passion and desire for each other survives, it grows stronger. It’s like 
having a real relationship to protect and defend. I cherish the way we celebrate that simple joy. 
You know, Kristin tells me that I’m overly romantic—and she’s probably right—but I like to 
think it’s more like I’m overly heroic. With all the more casual options and inconsequential 
relationships we have in these postmodern times, I like to think that I’m overly heroic in love.” 
    
“I’m happy for you, Monty… really,” said the captain sincerely. “You and Kristin really-are 
good together: It’s like you’re both keeping some big secret from the rest of the world,” the 
captain said flatly. “By the way, when it comes to keeping secrets, you and me and The Good 
Ship Piquod had another bountiful year, Monty—thanks to your late-night rendezvous and my 
unofficial import / export clearances. You know, it might be time for you to think about settling 
down, maybe moving in with Kristin, and raising a family with her?” 
 
“I’d do it in a minute, without hesitation if she’d have me, Jack. Problem is, this girl of my 
dreams—this reluctant hotness I’m always trying to impress—is still looking for mister right.” 
 
“And so, if I understand you correctly, and according to your own terminology: the lovely 
Kristin outdrew you from day-one. No Mexican standoff, really; just you boom, down.” 

“Bingo!” said Monty with a mouthful of bagel, crème cheese, and strawberry jelly. “I let my 
baby shoot first every time. But every time I see her again: Wow! And every time we hook-up, 
it’s like the first time. It’s like giving Kristin awesome power to love-me or leave-me from day-
one to the aching present makes every day and everything that follows that much more intense. 
 
“In that case, I’m not sure which one of us is worse off!” barked the captain sarcastically. 
 
“Seriously, Jack, I can only make a suggestion, as a friend—being that I am admittedly 
heroic in love and you are… romantically challenged.”  
 
“And what’s your suggestion, Monty? —I’m almost afraid to ask.”  
 
“Dude, don’t you think it’s about time you stopped hooking up with the first available 
Barbie off the school bus every couple of years, and started looking out for a long-term woman? 
Look, Jack, I’m only telling you this as a friend, but young and beautiful doesn’t last a lifetime; 
only beautiful does…. And if you ever want to try and grasp that elusive golden ring that is 
hanging out there just beyond your reach on this circus carousel you’re riding up and down on, 
Jack, my man, you’ve got to show up in person with some kind of commitment!” 
   
 Jack Raulston wiped the crumbs of toasted bagel from his chin with a weathered hand and 
drained the mug of its coffee. “You know, I normally wouldn’t mind, Monty. We all know the 
score. We’re all adults with our own agendas. But this one is different from all the others….” 
 
“And just how is this one different from all the others?” queried an unexpected voice. It was 
Jessica, the graduating marine biology student; she was standing in the kitchen doorway at the 
entrance of the captain’s house, wearing Captain Jack’s white shirt like a light summer dress, 
draped with all but one button unbuttoned. She was standing in the doorway, holding a steaming 
hot mug of coffee in her hands like a smoking gun. 
 
The men looked at each other chagrinned. There is a certain time and circumstance when an 
appealing twenty-something woman wearing an oversized man’s dress shirt and nothing else 
would be considered a thing of beauty, if not mouthwatering desire, for a salty fifty-something 
sea captain. But here on the porch of the captain’s house in the idyllic village of Bonaventure 
Pointe with the morning mist still rising with the morning sun and the sail-like fabric of the dress 
shirt wafting suggestively in the sea breeze, there was more than a hint of embarrassment. 
 
“Earth to Captain Jack!” extorted Jessica. “How is this one different from all the others?” 
she repeated, only this time the tone of her voice was more insistent than inquisitive. Jessica 
proceeded to walk barefooted onto the deck of the far-flung porch like a fashion model on a 
runway where less-is-more in terms of fashion. She placed the steaming mug of coffee on the 

picnic table directly in front of the captain and kissed him affectionately on the cheek. “You 
were saying, Oh Captain, my Captain...?” As if encouraging a formal response, Jessica 
seductively undid the last remaining button on the white dress shirt she wore, allowing the 
woven fabric to fall away at the front, exposing the fullness of her perfectly tanned and well 
apportioned figure to the flirtatious ebb and flow of the misty morning breezes.   
  
“I plead the fifth,” exclaimed the captain. “Monty was just leaving….” 
 
“Ah, come on, Captain, my Captain,” prompted Monty with obvious delight. “I’m curious to 
find out myself: How is this one different from all the others?” he taunted playfully. 
 
The captain looked down at the scant and waterlogged grinds in his empty coffee mug. He 
looked up to this misty vision of loveliness arrayed in the billowing shirt dress like a statuesque 
figurehead of a proud sailing ship—and he sighed. He found himself staring listlessly up at his 
departing lover, while Jessica was looking outwards beyond the confines of the sheltered harbor 
into the vastness of the future and the deep blue sea.  
 
“This one is tragically different from all the others...” explained the captain, with a pained 
and dispirited expression of sorrow on his face. “This one is gonna hurt!” he said. 
 
 
.     .     . 
 
 
Time passed slowly thereafter for the whaleboat captain; a dirge-like melancholy followed 
in its wake. One lonely night, the captain stumbled across a familiar bridge. The captain had 
crossed the arched footbridge leading to The Good Ship Piquod many times before, but not so all 
alone, not on a night like this. The rain was misty enough to be almost fog-like; a cold gray 
curtain fell, separating the sea captain from the winsome multi-colored lanterns of the nautical 
harbor village. Even the stately yachts and sailing vessels rocking silently in their births were 
reduced to shadowy hulks of canvas-shrouded mourners in a grim procession of gloom and dread 
that had no end in sight. 
 
Somewhere in the parking lot, the captain had left his Retro-Cadillac and started walking, 
burying his head in the collar of his rain slicker with the night pulled around him like a blanket. 
He walked and he smoked and he flipped the spent butt out over the handrail and into the air; he 
shuddered as he watched the glowing ember arch and fall into the seawater where it fizzled out 
conclusively with one last wink. The captain reached the middle of the footbridge leading to the 
tour-boat moorings; he stood leaning on the handrail with a new lit cigarette nested in his fingers, 

listening to the low throaty tones of a distant fog horn, when his cell phone rang with a familiar 
ringtone. The cell phone screen read, “J.J. Montgomery.” 
 
“Hey Monty,” said the captain, holding the cell phone to his ear, speaking out loud:  
“What’s that?  Oh, yeah, I should’ve told you… I’m down at the boat docks….” 
“—What are you, my mother? I’m not planning on coming home tonight, Monty, that’s all!” 
“Is that Kristin with you?” shouted the captain rhetorically. “Say howdy for me! Tell her that 
you guys can use my guest bedroom and any snacks and refreshments you can find, but I’m in no 
mood to party tonight.” 
“Yeah…. Uh-huh…. Uh-huh.” 
“You’re kidding, Monty?” 
“You’re not kidding….” 
“Was this your idea, or hers?” 
 “No way; I couldn’t possibly do that!” 
“What do you mean it’s for my own good?” 
“And when did you schedule this outlandish event?” 
 “And you expect The Piquod to sponsor this nonsense?” 
 “Oh…. Oh, really? That’s interesting…. And you’re saying’ this was Kristin’s idea?” 
“Uh-huh…. I see; so, you’re both up to your eyeballs in this sinister plot?” 
“I’ll have to think about it, Monty.” 
“I said, I’ll think about it… later!” shouted the captain, pocketing the cellphone.  
 
He smoked and he flipped the spent butt out over the handrail and quickly looked away—
not wanting to witness what inevitably happens when the dying ember of an arching cigarette 
meets the seawater… not wanting to see anything fizzle out so damned abruptly ever again… not 
wanting to re-experience for himself that final death-like wink of a lover’s last goodbye.  
 
The downcast Sea Captain stumbled across the footbridge into the mist and rain to the dock 
where The Good Ship Piquod was moored; he climbed aboard the tour boat, commandeered a 
makeshift bunk among the US Coast Guard-approved floatation cushions, and pulled the night 
around him like a blanket in a vintage state of pure noir.   
 
.     .     . 

The attacking cyclists careened around the ninety-degree turn at high speed: a maelstrom of 
spinning wheels, straining muscle, and surging willpower. Leaning steeply five-abreast into each 
hair-raising curve of the Bonaventure Pointe Criterium Race, the attacking cyclists jockeyed 
aggressively for position, followed by row after row of racers peddling fiercely shoulder to 
shoulder on cobblestone streets through the lackadaisical lantern village in a barrage of 
aerodynamic helmets and multicolored jerseys that extended more than ten rows deep.  
 
Monty was seated at an outdoor table of a coffee house situated at a particularly severe 
corner in the race course, where the asphalt roadway transitioned abruptly to bone-jarring 
cobblestones at the Avenue of the Amber Lantern—cobblestones that are just quaint enough, that 
being just irregular enough, to knock the dental fillings out of a straining cyclist’s clenched teeth. 
Each whirling circuit of the peloton around this particular bend in the road brought with it the 
rising thrill and impending dangers of an all-encompassing entanglement. Each whirling circuit 
of the peloton onto the cobbled roadway was preceded by encouraging cheers from the crowds 
arrayed along the sidewalks flanking the race course. Thereupon the race leaders charged into the 
turn at a very severe angle, guiding the serpentine procession onto the weatherworn cobblestones 
in a brawling coterie of cyclists that was followed by a discernible trailing breeze. 
 
Travis, the surf dude, drifted up, slouching casually on a long skateboard. 
 
“It’s good to see you, dude,” said Monty, slowly sipping a vanilla latte. 
  
“Same here, Monty,” said Travis, dismounting the longboard. “I’ll be right back.” 
  
Travis leaned his skateboard up against the side of the building and disappeared inside.  
 
The serpentine pack of road racers veered, and streamed, and pounded on past, along with a 
heavily-punctuated uproar. Travis reappeared with an iced green tea lemonade and a large 
chocolate chip cookie. He took a seat at the table beside Monty and shifted the chair at an angle 
to better observe the criterium bicycle race. “How come you’re not with your surf buddies 
today?” asked Monty. “The waves were sure cranking earlier this morning, as far as I could tell.” 
  
“Right on, Monty-man. The swells were firing nicely off the headland point earlier this 
morning, but by the time I left the beach to shower and take on food, things had already petered-
out to knee-high, at best.” 
 
“You still surfing every day, Travis?” 
 
“Yeah, pretty much… sometimes twice on Sundays, now that school is out.” 
 

“I hope you’re steering clear of those men in grey suits, Travis! You-know, there’s been a 
lot more sightings lately, and some actual biting in these local waters, dude.” 
 
Travis brushed off the warning about predatory sharks with a suitable proposition of his 
own: “Tell you what, Monty… I’ll steer clear of the hungry men in grey suits if you promise to 
steer clear of those dangerous men in black.” 
 
“You have a deal, dude,” said Monty with a knowing smile. “So, what brings you into the 
lantern village today?” 
 
Travis dispatched a mouthful of chocolate chip cookie and explained, “One of my buddies is 
seriously into extreme cycling, in addition to occasional surfing with the dawn patrol. He’s the 
one with the plain red and black jersey.” 
 
“You mean he doesn’t ride with a professionally sponsored cycling team?” 
 
“No way, man… he’s much too independent-minded for that. In a sport where professional 
athletes ride purposefully for the money and feeble-minded amateurs ride mindlessly for some 
elusive prestige, my friend rides for the sheer joy of it. But seriously, Monty, when it comes to 
carving radical and original turns—like in surfing and cycling—this peerless dude excels. He 
considers himself a Criterium Specialist, but it’s more than that: It’s like he willingly spends his 
life living on the hard, sharp edge of some nearly-impossible line that you need to carve for 
yourself and hold tightly; and if you lose that authentic line, if you lose that precise mental 
concentration and control, even for a moment, disaster inevitably follows. However, if you can 
manage to hold that originating line against all odds, against all unworthy competition, you can 
indeed make history. Believe me, Monty, I’ve seen this guy do it more than once!!” 
 
“That’s so über-cool-sounding,” chuckled Monty. “Which one is he again?” 
 
The bike racers careened at breakneck speed around the sharp corner yet again, jamming the 
leaders into a tight phalanx that bounded across the cobblestone surface in a pandemonium of 
angular momentum on wheels that were testing the very limits of traction versus trajectory. 
 
“It looks like he’s making his move toward the front of the pack!” announced Travis. 
 
The commotion receded into the background.  
 
Monty took a slow reflective sip of vanilla latte. “Have you heard from Everett Durant 
lately, I understand you guys have gotten pretty close?” 
 

“I haven’t seen him lately, but it was nice to get to know him before he went on the road.” 
“You know, Travis, it’s really good you were there to help him when he needed it.” 
 
“De nada,” said Travis, sipping his iced green tea lemonade. “Everett Durant certainly es un 
hombre imprudente,” he added. 
 
“Uno hombre imprudente,” confirmed Monty. “It’s funny, Everett once told me that the best 
times of his life were when he was on the road making alternative music with Celeste Emo—
better medicine, as he called it—and now I understand he is on the road to god-knows-where 
with Beatrice, the heiress, the banker’s great granddaughter, and I don’t know what good could 
possibly come of it.” Travis leaned in toward Monty and lowered his voice to avoid being 
overheard. “You know, flaunting a rich cultural inheritance is one thing, but creating new and 
better alternative music is quite another—it’s a totally different road!” 
 
“Now that you mention it, Monty, I do recall Everett told me he could never write songs 
again, the way he did with Celeste Emo…. The man said never, as in no freaking way.”  
 
“So, what do you think they’re up to?” Monty inquired in earnest. 
 
“Heaven only knows,” responded Travis with more than a little concern. 
 
The crowd cheered, announcing the arrival of the race leaders. The advancing phalanx of 
racers jostled and dove headlong five-abreast into the severe turn; however, only two bicycle 
riders managed to successfully complete the veering maneuver, while three of the lead cyclists 
swerved and went down skidding across the cobblestones—much to the dismay of the closely 
following pack, which collapsed upon itself like an accordion in a loud cacophonous harrumph. 
  
Amid this abrupt convergence of man and machine, the unseated cyclists struggled to 
disentangle from the wreckage and rejoin the bicycle race. Meanwhile, the two lead cyclists and 
a few stragglers hammered furiously along the Avenue of the Amber Lantern with renewed effort 
in an all-out sprint, leaving the fulminating pile of human flotsam in their wake. 
 
“Whoa there,” exclaimed Monty, noting the crash. “That’s some serious road-rash!” 
 
“Serious as a philosopher’s stone,” agreed Travis, standing, as he surveyed the outcome of 
the cycling catastrophe. “Yo, Monty, I gotta go see how things turned out at the finish line,” he 
announced, sipping the remains of iced green tea lemonade through the elbow bend of a straw. 
  
“Was your surfing friend involved in this horrendous pile-up?” Monty asked. 
 

“Yes and No,” said Travis. “But it looks to me like he successfully held his own authentic 
line, at this point, and avoided the chain reaction.” 
  
“You mean…?” 
 
“I mean, when it comes to surfing, cycling, and psychoanalysis, I completely agree with 
Sigmund Freud on two counts: One, there are defining stages of development and proficiency; 
and Two, there is no such thing as an accident!” 
  
Travis cordially nodded goodbye to Monty, dumped his empty cup into the trash container, 
retrieved his skateboard, and proceeded to glide clickety-clackety down the village sidewalk in 
the direction of the cheers and the finish line. 
 
Monty sat there alone, observing the machinations of the remaining racers and the 
ruminations of the disbursing crowd, reflecting on the scene in a thoroughly detached and 
dispassionate manner, when he saw Captain Jack Raulston approaching. It was not a pleasant 
sight. Sadness and loss had done some serious damage to the captain’s physical appearance: ever 
since Jessica had graduated from graduate school and left the harbor village; ever since she said 
“Au Revoir, Jack” and launched her own career in marine sciences; ever since the loneliness of 
the number one had become so glaringly apparent, Captain Jack had not fared well.  
  
“Hey, Captain Jack…. you just missed the annual criterium race.” 
 
“Yeah… who won?” asked the captain, pouring himself into a chair.  
 
“I really couldn’t tell you, Jack; some radical surf dude on a bike.”  
 
“Do you even know who was racing, Monty?” 
 
“No, Jack, I honestly can’t say that I do.”  
 
“So, what actually happened here today?” 
 
“They came and they went,” Monty offered. 
 
“They came and they went… just like that?” 
 
“They came and they went, just like that.” 
 
“I guess that’s what cyclists do.” 

 
Monty and the captain sat together in silence, not knowing what else to say. It had occurred 
to Monty that the captain of The Piquod was not in the business of watching the whales quite as 
earnestly as he was before Jessica left him.    
 
“How come you’re not out with the leviathans on the high seas this weekend, Jack?” 
 
“There’s not enough customers these days to schedule a whale watch safari,” he lied. 
 
“Tell me honestly, Jack…. Have you even been answering your business phone?” 
 
“Not lately,” admitted the captain. 
 
“Jack, my man, when was the last time you took The Piquod out on a whale safari?” 
 
“It’s been a while,” admitted the captain. 
 
Monty thought for a moment, and then he asked, “Do you need some help, dude?” 
 
“Maybe so,” admitted the captain.   
 
“Well, whatever you do, Captain Jack. Don’t you dare forget to show up for the Standup 
Paddleboard Yoga Contest we have planned for next weekend. You do know, you do remember, 
that Kristin and I made all the arrangements just for you!” 
 
 
.     .     . 
 
 
It was one of those So Cal mornings, when the misty evening gloom, i.e., the low-lying 
clouds and morning fog that cloaks the seacoast with an overriding coolness, gives way to the 
all-encompassing promise of a perfect summer day. This promise is often associated with the 
need to commune with nature in some meaningful way, along with the desire to engage in fitness 
and/or recreational activities, not to mention a renewed craving to breathe-in the fresh sea air. 
 
Skateboarders drifted down the sidewalks with hard-rock music beating in their earphones; 
dog-walkers ambled along the sidewalks to the beat with joyful tail-wagging dogs; joggers 
conducted personal business with their smart phones on the run. Lifeguards arriving at their 
stations along the coast yawned and stretched in the manner of high-knees and push-ups; 
construction workers warmed up collectively, moving together in slow controlled motions with 
the practiced postures of T’ai Chi.  

 
Within the breakwaters of the village yacht harbor, a sizable flotilla of muscular suntanned 
standup paddle-boarders assembled along the span of a protected beach. Captain Jack was seated 
alone on the flying bridge of The Good Ship Piquod, smoking a cigarette, scrutinizing the 
impending action. The Piquod rocked and rolled alternatively in its moorings. A squadron of 
pelicans patrolling the coastline beat on silently overhead.  
 
Suddenly, the sharp sound of a starter’s pistol-gunshot pierced the seaside tranquility. The 
annual stand-up paddleboard race to the nearest offshore island had just begun. The first flotilla 
of paddle-boarders left the beach in a disorderedly scramble of flailing limbs and paddles, 
appearing like a hatch of sea turtles paddling frantically off the sandy beaches into the shallows, 
thrashing their way into the channel along the harbor breakwaters as they bounded out to sea. 
  
The stand-up paddleboard racers strained and stroked hurriedly by The Piquod rocking at its 
moorings, and its captain, who sat motionless, expressionless, in stark contrast to the elite 
athletes that were splashing and flailing wildly out of the mouth of the yacht harbor and beyond, 
in an animated blur of sun-tanned hides, zinc oxide noses, and well-muscled hard-bodies in 
directional motion. In a matter of minutes, the sounds and the fury of the annual standup 
paddleboard race vanished into a bleary-brightness of a mist-blurred horizon; and then all was 
still again, motionless and calm in the harbor.  
 
At this point in time, a second flotilla of paddleboards emerged from the protected harbor 
beach—moving much more slowly than the first hasty racers; in many ways, these slower stand 
up paddleboarders were much more engaging for the whale boat captain. First of all, there was 
no frantic haste, no violent flailing of limbs, no behaving like a frenzied free-for-all, no acting 
like it’s rush-hour on a So Cal freeway. There was no aggressive veering nor jostling for a 
superior position; rather, there was a calm Zen-like detachment with each graceful statuesque 
movement within this new-wave of purposeful paddleboarders, the majority of whom where 
attractive bikini-clad females of a certain age. 
 
 The noticeable exception was a single mixed male / female couple that was leading the 
well-formed flotilla slowly out of the Bonaventure harbor on a single broad paddleboard. It was 
Monty and Kristin: Monty was standing upright, shirtless in his board shorts, working the long-
stemmed paddle into the seawater like a gondolier, sporting a fish-eating grin that was evident, 
even from a distance. Kristin was seated in front of Monty on the same paddleboard with her 
shapely legs held together on the board pointing forward and her arms held straight out to her 
sides like she was presenting her stunning swimsuit model’s body to the wide world from the 
prow of the R.M.S. Titanic. 
 

“Ahoy there, Captain Jack,” shouted Monty, the shirtless gondolier in board shorts. “Kristin 
and I are happy to present eight lovely contestants of the Stand-Up Paddleboard Yoga Contest, 
sponsored this year by The Good Ship Piquod… sailing proudly out of Bonaventure Pointe!”  
 
Kristin introduced each of the eight young, beautiful, serious-minded contestants one-by-
one, by nick name, contestant number, bikini color, and academic affiliation as they paddled 
slowly out into the harbor channel—passing close by The Piquod and its wide-eyed captain—
each beauty stroking confidently within the confines of the channel out to the southern bay 
where the aforementioned Stand-up Paddleboard Yoga Contest was scheduled to begin. 
  
Captain Jack climbed down the ladder from the flying bridge of The Piquod, shipped the 
dangling dock fenders, and began to unleash the rope lines from the dockside cleats, when he 
paused. He waited until the last of the lovely yoga contestants had paddled well out of earshot, 
before he called out: “Hold on, Monty! Before you and Kristin go and emcee this fab festival of 
female pulchritude, you gotta tell me how you two arranged all this! How come all these 
agreeable yoga contestants are hailing from local colleges and oceanographic institutes?  I mean, 
how did you possibly amass such a uniquely-qualified collection of fresh seaworthy talent!?”  
 
“It’s called the internet, Jack. It’s useful for hooking up people with similar interests.” 
Monty explained. “Now get a move on, Captain Jack! You, alone, will be expected to pick a 
lucky winner of this up-and-coming water sport by the end of the day!” 
   
Monty motioned the captain to follow him with a wave of his hand; then he dug the stand-
up paddle into the seawater with long powerful strokes, striving as a copasetic couple to catch-up 
with the slow-moving paddleboard regatta that was making its way out of the yacht harbor. 
  
The captain released the rope lines, climbed back up to the flying bridge of The Piquod, 
engaged the drive shafts, and headed out of the harbor at a slow wake-less crawl, ostensibly to 
observe the various poses, or asanas, and to officially judge this new-wave newfangled stand-up 
paddleboard yoga contest for himself. 
 
Beyond the protective boundaries of the Bonaventure Pointe harbor, there is a watery 
expanse of emptiness where the sturdy bulwarks of the granite breakwaters come to an end; 
where the deep-water channels turn westward, descending outward into a bottomless sea; where 
the great headland promontories decline in height along a crescent curve of coastal land that goes 
on for miles to form sandy beaches and rustic camping grounds that extend far to the south. 
Protected from the surf by the massive headlands and the harbor breakwaters, the watery expanse 
of the sheltered southern bay—where the standup paddleboard yoga contest was about to 
begin—was as placid a setting for this morning meditation as a decorative planting of lotus 
flowers on an old mill-pond.  

The octet of contestants formed a single chorus line across the bow of The Piquod at a 
distance of approximately 50 yards; the sun shed new light on the old man and the sea. The 
whale boat captain leaned on the taffrail of The Piquod; he gazed out into that all-pervading 
azure-mist that blurs the physical boundaries between sea and sky and he jettisoned his 
extraneous thoughts. Floating effortlessly, drifting aimlessly without anchor, inhaling the heady 
ambiance of salty sea air and scented sunscreen among a bevy of feminine beauties gliding 
upright upon the dreamlike surface of a tranquil sea, the captain of The Piquod was soon at a loss 
for words, and then thoughts…. Meditation occurs when we find our inner awareness and/or our 
quiet places expanding; turning off all distractions from the outer world and connecting 
introspectively to our mind.  
 
 The first contestant in a lime green bikini paddled silently towards The Piquod, closing the 
distance by half before shipping the singular oar and adopting the breath-taking lunge/pose of 
Virabhadrasana (the warrior) as she glided slowly past the captain’s visual field on a 10-foot 
paddleboard (which was roughly as wide as a yoga mat) and drifted slowly to a stop. The next 
able-bodied contestant wearing an electric-pink string bikini performed a solid Urdhva Mukha 
Svanasana (upward-facing dog), arching upwards from a prone position with an appealingly 
open décolletage and a seemingly dispassionate upward-looking gaze. The next contestant, in 
cobalt blue, performed a stately Vrschikasana (scorpion pose), a precarious back-bend inversion 
supported solely on her forearms with her pelvis held aloft by the backward curve of her spine; 

her feet jutting overhead with toes pointing forward like stingers. The next contestant, minimally 
clad in saffron yellow, dropped down into a breathtaking yogic leg-split in the graceful manner 
of a Hanumanasana (monkey pose) with one hand extended gracefully over her head, the other 
hand trailing lightly upon the glistening contour of her shapely back-stretched calf.  
 
There was an intense seriousness associated with the assumption of these timeless yogic 
postures with such solemn determination, a kind of seriousness that is rarely seen outside the 
confines of a high-level performance of ballet, or perhaps an athletic locker room at half-time 
involving some high-power contact sport. Chastened by the palpable solemnity of the occasion, 
the whale boat captain lowered his gaze to a nearer vision: that of his own transpicuous shadow 
all alone in the seawater… sinking even farther into the depths. In a rare moment of profundity, 
he felt like an abandoned child whom, though his own cantankerous disposition had been cruelly 
deprived of feminine love. Reflecting upon the life he has led, the futility of the endless chase, 
the sorrow for which he alone is to blame—Captain Jack dropped a single salty tear into the 
vastness of a pitiless sea.  
 
The appearance of a perfectly executed Ustrasana (camel pose) floated on by in a floral 
two-piece swimsuit, with a back that was arched fully backwards such that the upwards-facing 
breasts were pointing prominently upwards, as the name implies, in the direction of the bright 
blue sky. Not to be outdone, a Back Chakrasana (hollow back wheel) wearing a scarlet red bikini 
approached The Piquod, and was astonishingly transformed into an extended hollow back wheel, 
with the upward positioning of one lovely leg, indeed the pointing of the toes of this particular 
leg straight up, revealing the feminine glories of creation to the incredulous eyes of the captain. 
Two more contestants floated effortlessly by The Piquod unnoticed—at this point in the contest, 
the astonished boat captain had already entered into a meditative state of consciousness known as 
Samādhi, a state in which he lost all track of the swimsuit colors, let alone the names and counts.  
 
The octet of yoginis paddled silently into a picturesque convergence, of sorts: a convergence 
in which the noses of the eight paddleboards met at a single point, thereby forming the visual 
image of a huge aquatic lotus flower with eight exquisite petals. The following choreography 
was synchronized to such an extent that it would be highly unlikely that it could be performed so 
fluidly without extensive practice: The petals gracefully arose on que into a stand-up posture of 
Tadasana (mountain pose), which transitioned elegantly into the Urdhva Hastasana (upward 
salute) resembling an unopened lotus flower that is gradually blooming… signified by dropping 
half-way down on one knee into an Anjaneyasana (crescent lunge) before rolling gracefully over 
onto one arm in a Vasisthasana (side plank) pose and returning to a state of tranquility, wide-
open and receptive to enlightenment, in a fully reclining position of Savasana (corpse pose): that 
is, in a state of total relaxation, where they remained together in a unified raft of serenity: one 
lovely lotus flower floating on the inscrutable surface of this deep, boundless brine that supports 
and pervades both mankind and nature; this deep, boundless brine that that is in and of the Sea.  

 
The effect of the lotus flower unfolding in such an illuminating manner was dramatic; the 
union of nature, humanity and this watery world was powerfully felt; the captain was transfixed.  
  
Monty paddled Kristin to the starboard side of The Piquod, where they glided to a halt. 
 
“Well now, Captain, my Captain,” queried Monty, “which lucky one is it gonna be?” 
 
Overwhelmed by the collective beauty and grace he just witnessed, the powerful visceral 
attractions he now felt, and the renewed seriousness of intention he was faced with, the captain 
refused to judge the so-called yoga contest at all. At the end of the day—with the graceful image 
of a lotus flower still shimmering vividly in his mind like a transcendent mystical experience—
all he could muster was the following nautical observation: “These gorgeous sea creatures, each 
and all, are simply too perfect to judge one against the other,” declared the captain most sincerely 
in his heightened state of amazement. “Each and every one of these maritime beauties is as off-
the-charts awesome as a lonely old sailor like me could ever even hope to meet!” 
 
“He’s finally back to normal, Kris,” quipped Monty with a smile and wink. “He thinks 
they’re all perfect!” 
 
 
 
 
 
 
 
 

One sunny morning in June, a Bentley Continental GT convertible, decked out in basic 
black, pulled up to Everett’s cottage. Everett stowed a single leather suitcase in the trunk and 
climbed inside on the passenger’s side; and then they were gone—on the road—just like that.  
 
 “You know you don’t have to do this for me, Beatrice. I was happy to help you honor the 
life and the loss of your darling girl-child without any compensation whatsoever.” Everett gazed 
out at the slow-moving traffic on the Pacific Coast Highway as they rolled northward along the 
pristine lagoons and the far-flung asphalt fringes of the So Cal beach cities; heading northwest, 
to be sure, yet Beatrice was gracefully skirting the most seething, writhing, sprawling traffic of 
metropolitan Los Angeles by clinging tightly to the coast. “With that said, Beatrice, are you 
ready to tell me exactly what it is you have in mind for this road trip of ours? You can start by 
telling me exactly what we’re trying to accomplish, and exactly where we’re plannin’ on going?” 
 
Beatrice worked some controls on the dashboard console. “I’m taking you back, Everett.... 
I’m taking you back to the time you met your rising star, the woman you called Stella… the 
dearly departed diva, which everyone else knows as Celeste Emo.” 
 
“I’m not sure I want to go there, Beatrice. Maybe we should just do-lunch with some 
beautiful people in the shallows of Malibu, perhaps, and simply call it a day.” 
 
“Nonsense, Everett Durant! A deal is a deal—especially an astonishing heart-stirring life-
affirming agreement like ours! You played your part so spontaneously, so eloquently, so 
memorably, and now I fully intend to exceed your expectations in return.” 
 
“You should know that it’s relatively easy for me to empathize with the desperate ones, 
Beatrice… you know, the lost ones… the overly sensitive ones… the most painfully passionate 
ones… the ones who have tried everything on the contemporary socio-political fast-food menu 
and have come up desirous of something better. Seriously, you don’t owe me anything but a 
smile in return, Beatrice.” 
 
“I allow my closest friends call me Bliss,” she said, beaming. “Even if it was a casual 
agreement between us, I have no intention of reneging at this point. That’s not the kind of 
heiress… that’s not the kind person I am,” she said, while changing lanes and accelerating 
briskly to cruising speed. “And besides, you already surpassed all my expectations, and now it’s 
my turn to use my considerable resources and influences to do something marvelous for you.”  
 
The hypnotic rhythm and strains of the ‘slowcore’ song, “Fade into You” played inside the 
cab of the Bentley with remarkably clarity of tone and verse: “I want to hold the hand inside 
you,” proclaimed the sultry female singer. The slow repetitive melody, wrapped in sorrowful 
strings, evoked a feeling of deep desire: “I want to take a breath that’s true,” affirmed the 

vocalist with a longing that flowed with the rhythms of the music into delicate spaces, wavering 
alternatively between hopefulness and despair. As the melancholy slow-core rhythms of the song 
faded to a close, the Bentley cruised into Bay City gridlock, decelerating rapidly… in a blur. 
 
Everett looked over at Beatrice and noticed the stylish glint of black sequins woven into 
fabric of the designer dress she was wearing beneath her denim jacket; he shook his head and 
smiled approvingly. “What I’m trying to tell you, heiress, is that you don’t owe me anything!” 
 
“I heard you; Everett, but you did your part!  In fact, it turned out to be a great thing to do: 
everything went swimmingly; nearly everyone was pleased, and many students around her age 
applauded the idea of conservation—it’s like you struck a perfect chord with the young people!” 
 
“It was more like a lyrical impulse than a musical chord at the time… more like a verbal 
response to the physical and emotional distress you shared with me at that very moment.” 
 
“I remember…. Is it always like that for you, Everett?” Do such lovely ideas for lyrics come 
to you from out of the blue? Are these brilliant lyrical ideas always revealed to you in some 
urgent or dire context—like it was when I was pleading my own desperate needs and wants?” 
 
“Yes, it’s pretty close to that, Beatrice. If I had to reduce it to the simplest terms, I would 
say that the ‘idea’ of an alternative headlands’ development plan was suddenly given to me, to 
share with you, for you to share with the world. The most significant thing I actually felt at the 
time was the empowering, nearly overpowering sincerity of your request, and the high key pitch 
level of your actual heartfelt empathy—it was as if the openly-expressed caring itself was the 
vital catalyst that triggered my compassionate response. As strange as it seems, my artistic 
sympathies appear to be reserved for the desperately stricken souls, the ones who are most 
perilously in need: those who have lost all confidence in external authorities, irrational 
bureaucracies, white-coated experts, senseless docs, and ineffectual apothecaries, and are very 
nearly, if not entirely, beyond all hope… in other words, when everything else has failed them.” 
  
 “And that’s when the Alternative Music comes in?  When everything else has failed them?” 
 
“I believe so,” said Everett, explaining: “The thing about Alternative Music is that it keeps 
generation after generation moving forward deliberately: moving forward in time and style and 
substance; moving forward, regardless of prevailing social norms and cultural restraints, moving 
forward artistically, like the implicit meter in the progression of an epic poem used to do....” 
 
The cadenced stop-and-go progression of the road trip through the long-standing grid-lock 
of Bay City traffic was accompanied by the driving beat of The Airborne Toxic Event, a local 

indie-band from Los Feliz performing their evocative hit single, “Sometime Around Midnight,” 
with scintillating orchestral sound quality. 
   
For a minute or two, Everett managed to lose himself in the poetic imagery of the music as 
the band played this song about forgetting oneself for a while. He realized that he hadn’t seen or 
even dreamed of Stella for quite some time—when she suddenly came to him as a vision in a 
dazzling white dress: she was laughing… turning… holding up an elixir, of some kind. However, 
just as Everett was actively visualizing Stella, as Celeste Emo, alive and well, looking as radiant 
as ever, approaching him, smiling and lying naked in his arms… she rises up and turns and bolts 
with someone else in tow, leaving Everett hopeless and homeless and completely disheveled, 
while his heart is breaking and his world is falling to pieces all over again…. 
 
“What’s wrong, Everett?” regarding the poet. “You look like you’ve just seen a ghost.” 
 
“It’s nothing, Beatrice… nothing I haven’t experienced many times before.” 
 
Beatrice eased the Bentley Continental GT convertible into a pull-out just beyond the 
Pacific Palisades—the place where Sunset Boulevard meets the Pacific Ocean—and brought the 
sports car to a complete stop. She pushed a button on the polished walnut console: the front and 
rear windows rolled down automatically, the convertible roof rose up from its clamps, a rear 
panel opened out of nowhere and swallowed up all traces of the folding top. Likewise, Beatrice 
casually removed and gracefully stowed her denim jacket, revealing the sleek sleeveless lines of 
her black lace designer dress; Beatrice looked over to Everett and she flashed a heavenly smile. 
 
“And so, Everett, do we simply cruise into Malibu, do-lunch with the beautiful and the 
damned, as they say, and call it a day? Or is the tragic poet up for a real live flesh-and-blood 
adventure: one that begins once you choose to accompany me… further on up the road.” 
 
Everett didn’t have to think about it for very long. He gazed out across the intersection 
where the infamous Sunset Boulevard dead-ends abruptly into the surf of the Pacific Ocean. 
Distressing waves of emotions, shattered dreams, and painful memories surged within his mind. 
Everett donned his Maui Jim sunglasses as he turned, nodding his head up and down to examine 
his designated driver; she was smiling confidently and sparkling brightly in the midday sun. 
 
“What particular Road did you have in mind for this epic journey of ours, Beatrice?” 
 
“Why, California Highway One, of course,” exclaimed the gossamer heiress, sparkling with 
delight as she pressed decisively on the gas pedal and coquettishly ‘chirped’ all four tires.      
 

Motoring northward on the Pacific Coast Highway, the confident open-road manners of the 
Bentley Continental GT came into its own—straightening the curves and bending the headwinds 
around the travelers to the point of a pleasant whisper—the gossamer heiress and the tragic poet 
cruised in handcrafted luxury along the long and winding exurbia of Malibu, where multi-million 
dollar homes cling precariously to the steep hillsides and a seemingly endless series of garage 
doors, masonry walls, and wrought-iron gates converge to form an inelegant barricade that 
blocks-out all but an occasional peek-a-boo glimpse of the Pacific Ocean. Traveling diagonally 
across the Point Dume promontory, leaving the behind urban sprawl of Los Angeles and the 
overwrought shambles of Malibu, the traffic lessened and the ocean views broadened to 
panoramic. Beatrice deftly coaxed the powerful twin-turbo engine of the Bentley convertible up 
to the level of a contented feline purr; Everett gazed far off into a nebulous vapor cloud of azure 
haze where the physical boundaries between sea and sky could not be so easily discerned.   
 
 “I see you’re smiling, Everett,” said Beatrice. “Can you tell me why that is?” 
 
“I was just thinking about something you shared with me today?” 
 
“And what did I say that is still making you smile, long after I said it.” 
 
“Is it true that your familial nickname is Bliss?” 
 
“Oh, that,” she laughed, turning down the music. “Yes. You see,” she explained, “Bee or 
Bea, Trish or Trixie simply wouldn’t do… they didn’t fit my personality. And since my given 
name was formally determined to be Beatrice—due to certain historical considerations—my 
nickname growing-up as a debutante and heiress came to be Bliss…. Why do you ask?” 
 
“That’s what I was thinking about, Beatrice—when I was smiling,” he said. “Bliss: that’s 
what I was feeling for a brief moment while I was gazing off at these colossal clouds forming on 
the horizon, wondering where in the world we might be headed together, and it made me smile.”  
 
“Let’s hope there’s more where that came from, handsome,” Beatrice giggled. “This is only 
the beginning of our journey together on this legendary less-traveled road!” 
 
Transiting the broad coastal plains of Oxnard at a heart-quickening pace and returning to the 
solemn majesty of the Pacific coast at Ventura, one is reacquainted with an unobstructed ocean 
panorama along a thin terrace of asphalt that defines the extreme edge of the coastline, where 
breaking waves surge upon the austere mountain ranges of the looming Central California coast. 
 
One commonly experiences an uncanny feeling of elation upon encountering this 
picturesque transition from semi-urban congestion and blight to such astonishing wide-open 

spaces. Gazing off at the vanishing edge the Pacific Ocean while driving briskly along this 
constantly-curving roadway—mindful of what inscrutable dramas might yet come to pass amidst 
these outré coastal mountain ranges that rise high above the endless churnings of the sea—it is 
often described as a feeling of excitement and adventure that borders on exhilaration: a state of 
mind wherein a wide-eyed passenger finds oneself gazing outward with something akin to awe 
and wonder, fixating upon the rapidly changing contours of this ever-winding road that appears 
only fleetingly in the foreground as it curves away, runs on ahead, and disappears from view. 
 
The tragic poet and the grateful heiress motored blissfully upon the Pacific Coast Highway 
pleasantly ensconced in sensuous diamond-quilted leather seats and musically entranced by the 
tantalizing sounds of a rhythmic drum machine, layered keyboards, and haunting vocals of Au 
Revoir Simone, an indie electronic dream-pop trio performing “Lark,” a bittersweet song about 
the emotional throes of letting someone go.  
 
The sprawling sun-drenched slopes of Santa Barbara drifted into view: that Old Mission 
ambiance; that distinctive Spanish-style architecture, red-tiled roofs, and whitewashed courtyards 
reminiscent of times long past. The bleary-eyed road-trippers agreed to a metaphorical pit-stop 
for munchies rest and refreshments. Beatrice nimbly eased the Bentley Continental GT 
convertible away from the Pacific Coast Highway onto the exit ramp. They made their way 
inland on surface roads connecting to the picturesque palm- and flowering tree-lined promenades 
of State Street, where the throaty sports car motored downtown and cruised, ever-so-slowly, into 
the center of Santa Barbara’s Arts and Entertainment District: embellished, as it is, with stately 
art museums, historic theaters for music and performing arts, and trendy restaurants nestled amid 
a bevy of vintage bookstores and tony art galleries.  
 
Beatrice valet-parked the Bentley convertible: rapidly typing-out a text message on her cell 
phone before handing the valet key, along with an overly generous tip, to a wide-eyed young 
man wearing black chino pants and a bright red polo shirt. 
 
Beatrice escorted Everett along a quiet side street with a youthful, almost child-like spring 
in her stride. “When I was young, my family would vacation here in Santa Barbara, seeking 
health cures along with many other robber barons and petty industrialists of the age… My 
goodness, Everett, it seems like ages ago!” Beatrice clung playfully to Everett’s arm as she 
explained: “The wealthy visitors attracted all sorts of artists, spiritualists, and exotic medicinal 
practitioners catering to everything wellness and spiritual self-improvement, with a special 
emphasis bent on refurbishing the tarnished souls of the exceedingly well-heeled.” 
 
Everett chuckled as they strolled along, acknowledging the obvious yet delicate pun. 

“Alas, Everett, all that changed when my family turned their attention to Hollywood-land 
and then to Bonaventure Pointe. However, through the years, I have managed to maintain some 
useful connections….” Beatrice guided Everett into the charm and ambience of times gone by. 
 
Arriving at the entrance of a prepossessing restaurant with stucco walls, red awnings, and 
small sign that read, Artful Letters Café, Beatrice and Everett were immediately greeted at the 
doorsteps by a broad-smiling hostess with a stunning matronly appearance—somewhere between 
a Picasso portrait revealing the deeply-discerning visage of the modernist author Gertrude Stein 
and a vintage music video recalling the warmhearted stage-presence of singer Mama Cass Elliot. 
Apparently, the gossamer heiress was not a stranger to this particular establishment. 
 
The physical crush of an overly-affectionate welcoming hug reminded Everett that his 
injured shoulder and his broken ribs were still painfully far from healed. The matronly hostess, 
named Alice, ushered the travelers through the main restaurant out onto a private courtyard patio 
where a Cantera stone water fountain stood timeless and majestic, burbling in the center of a 
quatrefoil pool surrounded by clusters of empty dining tables and wrought-iron chairs. Alice 
adjusted two sprigs of purple freesias gathered together in a cut-glass vase. She pointed out the 
nearest restrooms and disappeared into the main restaurant, closing off the French doors that lead 
to and from Alice’s restaurant in the process—leaving the two travelers alone in the courtyard.  
 
The continuous murmurings of the classical Mission-style water fountain, reflected by the 
masonry walls, were reiterated within the courtyard. The afternoon sunlight filtered through a 
gauzy canopy of white linen and played upon the glistening surfaces of the faintly falling waters. 
By analogy, the conscious mind, according to an eminent psychotherapist, may be compared to a 
water fountain playing in the sun, before falling back into the great subterranean pool of 
subconscious from which it rises. In similar fashion, the romantic notion that love and affection 
is never lost nor wasted, but may be recycled, was poetically expressed with consummate 
concision by Henry Wordsworth Longfellow, who wrote: That which the fountain sends forth 
returns again to the fountain. Everett Durant stared blankly at the glistening sandstone pillar of 
the hand-carved Cantera stone fountain, lost for a moment in thought: he was imagining how this 
shapely sculptured sandstone fountain a was formed out of nothing but volcanic dust, sand, and 
ashes gathered, combined, and compressed over millions of years into malleable quarry stone. 
  
“I have asked a good friend of mine to join us for lunch, Everett,” announced Beatrice. “I 
hope you don’t mind.” 
 
Everett returned to the present; he turned to face the heiress. “What? Why would I mind, 
Beatrice?  I told you earlier, at the intersection of Sunset Boulevard and… well… the Pacific 
Ocean, that I am seriously all in… I am totally in favor of this epic road trip of yours!” 
 

“Really, Everett? she said, biting her lower lip. “That’s splendid… if you really mean it.” 
 
“Really, Beatrice,” nodded Everett. “I am more than willing! I’m willing to take a trip upon 
your magic swirling ship… at least for a while. I’m ready to follow your lead, wherever that may 
take us… at least for a while.” Everett removed his sunglasses and gazed into the vibrant 
Champagne-brown eyes of the gossamer heiress; he felt a deepening connection, what might be 
referred to as a closeness, an emotional proximity to bliss, when he said, “Wherever we go; 
wherever this road-tripping takes us; simply do what you do, Beatrice; cast your dancing spell 
my way… I promise to go under it,” he assured her.  
 
Her black and cherry-glossed lips widened into a smile as Beatrice reached across the table: 
“I want you to remember that we are both in this together, handsome,” she whispered, tenderly 
clasping both of Everett’s hands.  
 
“So, this accidental/on-purpose meeting is simply a part of your grand plan?” 
 
“But of course, Everett. My friend, a distinguished visiting professor from the East Coast, 
will join us briefly… perchance to provide some historical perspectives for our journey… and 
then we’ll be on our way.” 
 
“And why would a distinguished visiting professor from the East Coast suddenly drop 
everything to do-lunch with two random vagabonds traveling on-the-road like we are?” 
 
Beatrice laughed heartily as she confessed, “Why yes, silly, it might have something to do 
with the fact that I am personally funding the professor’s sabbatical; but I like to think that there 
is something valuable and important in his scholarly re-examination of American literature and 
history… something that once-was and still-is deeply and uniquely American at its core.”   
 
.     .     . 
 
 
Alice appeared in the doorway leading a distinguished-looking man with piercing blue eyes; 
the man was wearing a brown tweed jacket over a pale-yellow dress shirt, casually open at the 
collar; his fine silver hair receded from a prominent aristocratic brow, descending downwards at 
the sideburns along the manicured contours of a closely-cropped white beard. Although it was 
early-summer, he wore a brown woolen scarf draped around his neck like a perennial graduation 
sash, and he sported a clutch of hefty old books in one hand: the indelible calling cards of a 
scholar.  “We’ll have one of everything on your special chalkboard today, Alice,” announced the 
visiting professor, handing the menu back to Alice unread. “But make the portions modest, my 
dear; you know that even learned philosophers are advised to take small bites.” 

Alice looked to Beatrice, who nodded nonchalantly, affirming her informed consent. 
 
“Let us advance on chaos and the dark!” proclaimed the visiting professor, allowing Alice 
to seat him prominently, books and all, at the dining table. The professor extended a time-worn 
hand to Everett as he boldly introduced himself: “Hi! I’m the resident expert from out of town 
who has been summoned here today to christen your attempted journey to paradise,” he reported. 
“What do you think about that?” 
 
“I haven’t had much time to think much about paradise, dude,” replied Everett, shaking the 
professor’s hand. “We’re traveling on the road on some kind of mission, as far as I can tell.” 
 
Beatrice simply beamed and glittered in the filtering sunlight, enjoying the introductions. 
 
“So, you really have no idea what Miss Beatrice has in store for you…? No idea where you 
are actually going to…? What marvels you might possibly experience when you get there…? 
That is, if you even manage to get close?”  
 
 “No man,” confirmed Everett. We committed to do this particular road trip together more 
or less spontaneously.” 
 
“Oh, to be young again, Miss Beatrice, or even so young at heart,” lamented the professor, 
openly mourning the span of a scholarly lifetime spent alone in endless searching, inscribing, 
interpreting tiny impressions made in cold print. “I can see why you chose this particular man—
this tragic poet, as you artfully named him—for your latest epic philanthropic journey.” 
 
 “Tell me what you see, professor,” asked Beatrice politely, “since we haven’t ever 
discussed the intimate details of Everett’s personal history.” 
  
“From my perspective as an Emerson scholar, I can tell you that what lies behind him and 
what lies in front of him are much less important than what lies within him…. You see, for 
Emerson and his crew, it was not the length of a life but the depth of personal experience, 
however intense, however tragic, wherein one might indeed approach the territory of the timeless 
and the eternal.” The professor examined Everett Durant critically. “I can tell you this, Miss 
Beatrice, merely from the look of the man: this tragic poet’s eyes seem to me like glowing coals 
that continue to glow in the ashes of ruin….”  
 
Everett Durant shrugged off the literary allusion to Melville, intended as an obvious 
complement. “I like Emerson,” said Everett. “He was a fine, high-minded American poet; but 
what in the world does Ralph Waldo Emerson have to do with our random road trip to Big Sur, 
California?” Everett looked over to Beatrice for an answer. 

Beatrice looked over to the visiting professor and she smiled, encouraging the distinguished 
professor and Emersonian scholar to sing for his supper, so to speak. 
 
“Since this is a luncheon and not a lecture, I will strive for extreme brevity,” announced the 
professor, welcoming his modest portion of the appetizer salad consisting of roasted beets on a 
delicate bed of arugula with pistachios, local tangerines, goat cheese, and a lemon oil dressing. 
 
“Imagine, if you can, that you are sitting at your own graduation ceremony at the Harvard 
Divinity School (the nation’s first nondenominational divinity school) in 1838—which would 
mean that you are sitting with just a handful of other students, and their families, and the faculty 
members, of course—and by just being there, you can assume that you are pretty much up-to-
date with all the classical studies of divinity of all times—when along comes this brash invited 
speaker who dares to upset the applecart of American religious tradition, as everyone knew it, 
with the following admonition: Let me admonish you, first of all, to go alone; to refuse the good 
models, even those which are sacred in the imagination of men, and dare to experience Divinity 
first hand without mediator or veil!  I can assure you, you would be shocked! And while it took a 
good while for American Transcendentalism to percolate through the puritanical culture, it 
appears that this religious admonition, this intellectual challenge to live with the privilege of an 
immensurable mind, and thus to refuse the temptation of traditional authorities and claims to 
truth was very much akin to the revolutionary zeal associated with another shot that was heard 
around the world—that is, the call for American intellectual freedom and independence!  
 
“All in all, and in the context of the American Revolution, Emerson-style self-reliance 
demanded a new form of academic scholarship that was free and unfettered by external 
authority: Free should the scholar be—free and brave, he declared, eschewing any slavish 
dependence on European philosophy and/or the courtly muses of Europe. By encouraging these 
graduating preachers to move beyond historical Christianity, with its canonized literature and its 
Puritanical leanings, Emerson was advocating for a democratic and radically individualized form 
of spirituality; beckoning his audience to a new species of thinker, a new intellectual age that is 
open to present and future revelations, and not just collected records of voices from the past.” 
 
“Great sermon, professor,” exclaimed Everett, who was himself well-versed in Emerson’s 
poetic dialogues. “But, at the risk of repeating myself: what in the world does Ralph Waldo 
Emerson have to do with our random road trip to Big Sur?” With this question posed, his 
intention to focus the historic philosophical conversation on the present, Everett turned his 
attention to a Jidori chicken club sandwich with house-made bacon, tomato, avocado, butter 
lettuce, and aioli, on toasted sourdough. 
 
 “Oh that,” continued the professor, somewhat grateful for the guidance. “My studies have 
convinced me that Emerson’s mystical humanism, as well as his strident, courageous, even 

transgressive individualism, are currents that run deep within America’s psyche and have greatly 
influenced our cultural, psychological, technological, philosophical, and religious histories.”  
 
The professor carefully dissected a shrimp summer roll into bite-size translucent segments, 
revealing fresh avocado, butter lettuce, and pickled vegetables about to be lavished in a spicy 
peanut sauce. He looked up briefly and explained, “Emerson’s intellectual distinctions between 
inspired spiritualty and traditional religious dogma are deeply ingrained in the cultural landscape 
of America—and that, I believe, is what Miss Beatrice has summoned me here today to tell you 
about,” he said as he looked, somewhat anxiously, to the heiress for approval or dismissal. 
 
Beatrice did not look up. She appeared to be concentrating her attention on a cucumber 
salad with mint and feta, watermelon, radish, toasted pepitas, pickled onion, arugula, and smoked 
yogurt vinaigrette. 
 
“Ahem!” the professor continued on nonetheless. “I believe I am supposed to inform you 
that the metaphysical landscape Miss Beatrice is escorting you on, Sir, resides at the extreme far-
flung fringes of our Western culture, where the gentle flow of wisdom from East to West: 
through the Bostonian underground, through Emerson’s transcendental naturalism, through the 
beat writers and the human potential movements of modern times, where it reached the physical 
end of the continent at Big Sur and reflected back upon itself like a giant wave upon the shore.” 
 
“Please continue, dude,” encouraged Everett, chomping on a mouthful of Jidori chicken. 
 
 “What I am trying to say is that any road trip to Big Sur with Miss Beatrice is likely to be 
nothing less than an ecstatic communion with the forces of nature: that is, while you may think 
that you will be traveling on the road into the wild environs of the Big Sur wilderness; in reality, 
in the uncharted territories where you and Beatrice are actually headed to, there are no roads… 
only the fading glow of Emersonian lamp posts to guide you on your way.” 
 
“That is such a lovely introduction for our intended journey, professor,” exclaimed Beatrice. 
  
“Thanks for the tutorial, professor,” said Everett smiling, wiping a tad of aioli from his chin. 
“I appreciate the warning, but I already know enough about the heiress to trust in her judgement. 
Besides, when it comes to Ralph Waldo Emerson and his influence on American sensibilities and 
culture, you just have to listen carefully to catch the latest drift. Today’s kids already get it, 
Professor!” 
 
“What in the heavens do you mean?” asked the distinguished professor. 
 
Beatrice, the gossamer heiress stopped chewing; she appeared to be equally intrigued. 

Everett motioned theatrically to an eager sun-tanned busboy and a pretty blond waitress, 
both in their teens, who were waiting dutifully in the wings, standing-by in matching gray tee 
shirts and black aprons in the spaces flanking the French doors. “What does Weezer have to say 
about the topic of religion this summer?” Everett addressed the young people, demonstrating 
supreme confidence that one of them, if not both of them, would surely know the answer. 
 
The eager busboy frowned as he thought for a long moment, and then he suddenly 
announced: “It Feels Like Summer!” he shouted. That’s what you’re talking about, right?” 
 
“Right,” said Everett, “Feels like Summer,” he repeated the song title, leaning forward with 
encouragement. “And what does Weezer have to say about the topic of religion, bro?” Everett 
asked again, prompting the boy more specifically to recall the actual lyrics of the song.  
 
The professor mumbled between mouthfuls, “Who is this Weezer person?” 
 
“Oh yeah,” cried the busboy. But before he could get the words out, the waitress chimed in. 
 
“I’m spiritual, not religious!” shouted the girl, jumping up and down and clapping her hands 
with glee. “I’m spiritual, not religious… I’m a Libra, if it matters….” 
 
“Yeah, it feels like summer! Womp bomp bomp!” sang-out the busboy, accompanied by a 
dramatic air-guitar rendition, which served to amplify the point Everett was making—that new 
ideas can move through a culture at breathtaking speed, and that young people have an ability to 
assimilate and communicate the rhapsodic language of mystical ideas at nearly the speed of light.  
 
The distinguished professor marveled at the logic of the philosophical positivism as he 
consoled himself with several mouthfuls of a wild salmon salad comprised of mixed greens with 
tomato, red onion, soft potato, capers, haricot verts, and tapenade dressing.  
  
Alice appeared at the table, leaned over, and whispered something discretely to Beatrice. 
 
Beatrice smiled; reaching out to clasp Everett’s hand, she said, “As incognito as we may 
appear to be traveling today, there is a young man who immediately recognized you, Everett—
and who would very much like to meet you in person… to pay his respects, I am told.” 
 
“No worries, Beatrice, I generally consider myself to be more inconspicuous than incognito 
in my travels,” said Everett with a grin.  “Please, Alice. Let us meet this observant young man!” 
 
Alice left the patio through the French doors and soon reappeared with a hipster guy in his 
mid-twenties sporting a full beard, a tapered slick-back pomp hairstyle that fades to zilch at the 

sides, and a silver ring in each ear lobe; he was wearing a black vest over a blue denim shirt that 
was closed at the collar by a black bow tie. The hipster guy had recently applied just enough 
eyeliner for Everett to trace the evolution of the man’s Emo ethos to the more contemporary 
Hipster subculture, which comes gradually with age and the accumulation of sufficient irony. 
Alice introduced the young man as Cosmo, the Artful Letters bartender, as he approached the 
luncheon table proudly bearing a salt-encrusted margarita garnished with a single wheel of lime. 
  
“Thank you kindly, Cosmo…” said Everett, realizing that the bartender had prepared this 
particular drink especially for him. “Thanks for trying dude, but I haven’t had a drop of hard 
liquor since the day my whole world ended.” 
  
The hipster guy seemed enormously disappointed, dropping his shoulders, not knowing 
what to do with this awkward margarita glass now balancing precariously on the tray.  
 
“I’ll do the honors,” exclaimed the distinguished professor, swiping the brimming tall-
stemmed glass from the serving tray with the swiftness of a cat. “And whom, may I ask, are we 
toasting?” 
 
The dreadful silence that followed was prevented from deepening by the resonating grace of 
the faintly falling waters that continued to sparkle and murmur in the background. 
 
“I’m really sorry if I offended you,” offered Cosmo the bartender, whose confused emotions 
wavered between the necessity for civil politeness and the emotional tendency toward outright 
defiance: “But you, of all people... Everett freaking Durant! You of all people should understand 
the massive scope of the tragedy! You of all people should realize...” he explained, struggling to 
hold back a veritable cloudburst of raw emotion, “When Celeste Emo died, her fans lost her too!” 
 
The rising blush of Alice’s complexion betrayed feelings of shock and embarrassment, 
tinctured with strains of disapproval; but before Alice could manage to stifle or chastise the 
unwelcome impertinence of her employee, Everett stood up and heartily embraced the hipster. 
 
“I like that you’re broken, broken like me,” said Everett, diplomatically breaking the ice. 
“Pull up a chair, dude, and sit with us a spell… that is, if that’s alright with Alice.” 
 
Alice looked over to Beatrice for approval, and then she hurriedly disappeared into the main 
restaurant. The visiting professor casually sipped from the margarita glass; Beatrice casually 
sipped from a goblet of sparkling water. Cosmo and Everett reveled in the glow of treasured 
music and fond remembrances for nearly an hour; that is, until Cosmo asked Everett a personal 
question that he just couldn’t answer: “There is one thing that still bothers me, Everett… one 
thing that still bothers a lot of people….”  

“And what is this one thing, that still bothers a lot of people?” 
 
“I don’t mean to invade your privacy,” Cosmo entreated, “But where were you, man? … 
And why the hell weren’t you with her?” 
 
Everett had no words for Cosmo, no words of his own making could be offered in reply. 
There simply were no words, no deliberations, no more tears. The only notion of emotion that 
stirred within the tragic poet was the ever-simmering anguish of a lingering regret. 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
End Chapter 6  
 
 
 
 
 

“Do you want to talk about it?” asked Beatrice, turning down the music volume. 
 
“No need,” said Everett. 
 
“As you wish,” the heiress assured him. Beatrice reached and advanced the alternative rock 
music to the next recorded track, and she turned the volume back up to symphonic levels. 
 
Everett followed the enticing glow of afternoon sunlight as it enlivened the fine downy hairs 
of the enchanting woman’s forearm. He watched the mesmerizing sunglow flicker, retreat, and 
then reappear with the graceful movements of her delicate hand reaching, attending expertly to 
the audio controls and back again to the steering wheel. From the relative discretion afforded by 
his Maui Jim sunglasses, the declining angle of the afternoon sun, and the close-up vantage point 
of the passenger seat, Everett studied the ultra-feminine contours of his lovely designated driver 
from the tips of her ring-less fingers to the shoulders of her sleeveless designer dress … pausing 
for a pleasant moment, or two, to fully appreciate the statuesque line that ran downward to her 
bosom, revealed, as it were, within the tastefully tantalizing confines of an illusion décolleté.  
 
The digital soundscape suddenly vibrated with the mounting chords and curious lyrics of a 
familiar song. The female vocalist asks a compelling existential question (“?”). The compelling 
question goes unanswered. The haunting lyrics evoke strong emotions of dread, specifically 
about living life on the edge: —"Slip and fall if I take one more step!”— such words were belted 
out stridently with high-pitch and rising urgency in high fidelity surround-sound.  
 
Everett shifted his gaze to the center console looking for the determinate source of the 
music, which led him to the glove compartment, where he located the disc player. He ejected the 
active disc. The music instantly stopped. Everett read the hand-printed label out loud: “Bliss 
Mix.” He paused, shook his head in amazement and smiled as he re-inserted the audio disc. 
 
“You didn’t think the soundtrack accompanying our epic road trip to Big Sur would be 
composed of elevator music, did you?!” quipped Beatrice, resuming the same familiar song. 
 
“I guess not,” Everett said agreeably. “But this is highly significant stuff! This is ‘Wild 
West’ by Lissie!” exclaimed Everett, referring to the powerfully evocative song at hand. “This 
song happens to be one of my latest all-time favorites,” he explained excitedly.  
 
“This particular song means a lot to me too, Everett,” Beatrice reminded him. 
 
The driving music rises to a sustained climax, the haunting lyrical phrase repeats, the 
vocalist asks one final existential question before the issue resolves and fades to a close.   
 

“I guess it would at that,” acknowledged the tragic poet.  
 
The sky overhead —previously a clear crystalline blue with a flourish of petticoat clouds 
drifting along the sea breezes like a chorus-line of stage dancers flashing crinoline under-slips—
was turning noticeably grim and darker now. The deepening haze of the coastal marine layer was 
slowly creeping in upon the speeding motorists, and with it, the first smatterings of rain fell with 
dramatic impact, foreshadowing an impending storm. The sun itself faded into the haze.  
 
Beatrice guided the Bentley Continental GT convertible to a halt on the shoulder of the road 
near Morro Bay, where she gracefully donned her denim jacket; and then, just as effortlessly, she 
raised up the convertible top. Everett Durant climbed out of the car, stood up, paced about, and 
stretched his beat and damaged frame as he gazed out at ‘El Morro,’ the Spanish name for the 
majestic picturesque crown-shaped lava dome, the last remnant of an extinct volcano that can be 
seen extending its bold heavy-metal finger defiantly up through the sedimentary sands into the 
saltwater marshes of the seaside estuary. Everett retrieved his leather jacket from the trunk of the 
waiting motorcar and they were on the road again. 
 
The journey followed California Highway 1 inland, rounding the headlands of the dairy 
community of Harmony: human population 18, give or take. The grassy hills of Harmony 
provided a protected microclimate for man and grazing beasts. This afternoon the coastal bluffs 
appeared to be holding back a massive fog bank, allowing only occasional whiffs of the maritime 
layer to escape at low points, where it was seen streaming across the grassy landscapes with the 
appearance of wood smoke driven by the wind. The intermittent windshield wipers swept into 
action, keeping pace with an incessant drizzle, while the weather turned increasingly ominous.  
 
“There’s something really eerie about these smoky vapors racing across the highway right in 
front of us!” remarked Everett.  “Make that, all around us—” he added, turning his head. 
 
Beatrice quieted the music with a slow fade to address the issue of impending weather.  
 
“The distinguished visiting professor once told me that the Osage Indian People, an ancient 
Native American tribe, referred to select members of their clan as the Moh Sho Tsa Moie—which 
is literally translated as, Travelers in the Mist.” Beatrice turned and smiled at Everett demurely, 
making a pleasant eye contact before continuing to explain: “According to the distinguished 
professor, it is these elite adept elders of the Native American culture who were called upon in 
perilous times of great tribal uncertainty.” 
 
“You mean they were good at tracking or finding their way in the midst of uncertainty?” 
 
“Not exactly, Everett.” 

 
“Well, what did the good professor mean by Travelers in the Mist, exactly?” 
 
“The professor explained to me that this oral tradition was referring to tribal shamans who 
were especially adept at cavorting, communing-with, and/or summoning the primal forces of 
nature for the benefit of the tribe. For example, these shamans might attempt to influence the 
winds, the dust, or the fog itself to aid or disguise the strategic movements of the tribe, to escape 
detection, to improve upon a situation, or to conceal the purposeful movements of a war party.” 
 
“I’m not sure I follow your line of reasoning, Beatrice,” said Everett. “We’re definitely 
traveling into some kind of nebulous deepening and mysterious mist, as far as I can see or tell. 
But, seriously Bliss, I’m not too sure about Shamans.” 
 
“Think Moses, and you’ll get the professor’s point,” Beatrice said candidly… expectantly. 
 
“Oh, I get it!” quipped Everett “—Travelers in the Mist are the ones who help-make the 
seriously cool-stuff happen?!” 
 
They entered the pine forests of Cambria, a dripping canopy of mixed coastal oaks among a 
more ancient stand of ghostly Monterey pines along the Pacific Coast Highway. The two-lane 
roadway veered sharply to the west, and then sharply to the north again, paralleling the shoreline 
again at Moonstone Beach, where natural jade, agate, and jasper tumble like sea glass.  
 
It was raining harder now as they transited a remote seaside span of exposed low-lying 
pavement. They cruised along beside deserted beaches populated largely by elephant seals from 
San Simeon State beach to the light station at Piedras Blancas, where the rock outcroppings are 
painted guano-white by the breeding colonies of brown pelicans and lesser seabirds. The sure-
footed automobile neatly parted the rainwaters that were scarcely draining from the highway in a 
heavy and increasing downpour that had no end in sight. The thunderous volleys of rainfall 
pelting down on the convertible top made further conversation impossible.  
 
A faded yellow road sign spelled out a silent warning: ‘ROCK SLIDE AREA, Next 60 
Miles,’ drawing attention to a dramatic change in scenery, identifying a transition point in the 
journey—a point where the low-lying pavement, which is historically ‘Subject to Flooding’ (as 
noted on the road sign), narrows to a minimal two-lane ribbon of impossibly elevated roadway. 
After winding for miles through the pastoral hills of seaside grazing lands, the flanking bike 
lanes and paved shoulders of the highway came to an end; the gentle slopes of the exposed 
grasslands gave way to the imposing rock cliffs of the Santa Lucia Mountains at a place aptly 
named Ragged Point, forcing the narrow two-lane rain-streaked ribbon of roadway to precipitous 
heights, up to the very brink of a breathtaking adventure, out on a ledge above a stormy sea.  

Twenty-three miles north of Ragged Point, Miss Beatrice eased the Bentley Continental GT 
off the Pacific Coast Highway with a series of nifty downshifts… turning decisively to the right, 
with a splash, onto a narrow strip of cracked and weathered asphalt that appeared to be the 
antiquated remains of a driveway, the poor condition of which suggested a less traveled road.   
 
Ascending through a sentinel stand of Monterey pines, the remaining vestiges of pavement 
appeared to be more antiquated, more fractured. Powering steadily up the steep hillside in the 
down-pouring rain, the sure-footed automobile issued a determined leonine growl—capable of 
performing well in such inclement weather, to be sure, yet mildly inconvenienced this afternoon 
by the soaking rainfall and the occasional slippage of all four tires churning their way forth amid 
the physical deterioration of the hillside. The entire mountainside appeared to be percolating 
downwards, filtering through the fractured pavement in visible rivulets of sandy loam.  
 
The ascending driveway led the wayward travelers up the exposed rain-swept mountain, 
angling sharply southward now, and then northward again, to complete the first of a series of 
steep dizzying switchbacks which left the tragic poet white-knuckled and quaking in his seat. 
Everett found himself marveling at the visceral impressions of his own natural fear of heights 
vis-à-vis the ironic implications of his tragic personal history. Rain pounded down hard upon the 
sodden vestiges and seeping connotations of this perilous cliffside drive. 
 
Everett wiped the side window clear with the sleeve of his leather jacket and peered out: 
there was no guardrail, there was barely any paved road to spare. One front wheel was crunching 
gravel by the side of the mountain, the other was courting disaster.  
 
The nimble Bentley Continental GT confidently ascended the steep mountainside, climbing 
through a dense layer of maritime clouds into a thin vaporous layer of greater visibility and loft 
where the travelers appeared to be floating—two wanderers floating above a sea of fog.  
 
Beatrice gingerly rounded another steep hairpin-turn and motored bravely out across the 
exposed rocky face of the rain-soaked mountain. Everett swallowed hard and tightened his grip 
on the passenger hand-hold, straining to see—and then Everett actually saw an alarming 
perspective: that the only visible road ahead appeared to run straight off the edge of a cliff !!  
 
Nevertheless, the agile Conti GT slowly churned its way upwards into the blind curve at a 
steep and unnerving angle into seemingly thin air: revealing, by its absence, the vanishing edge 
of a rarified roadway… the vanishing edge of a less-traveled roadway… the vanishing edge of a 
nearly forgotten roadway that ushers aspiring travelers up and safely around the sharp bend.  
 
Looming high above the sea of fog, above the rocky cliffs of the Santa Lucia Mountains, 
massive rainclouds gathered and roiled along the vanishing edges of the western world.  

And yet, the gossamer heiress continued to drive the epic adventure bravely forth across the 
astonishingly exposed ridgelines accentuated by breathtaking vistas and sheer drops. 
  
Traversing the mountainside high above the earthly echelons of sea and fog, the antiquated 
remnants of a roadway led the travelers upwards to a high mountain terrace, whereupon the 
landscape flattened and the pavement widened into what appeared to be the entrance of a rustic 
camp compound of some kind. The Bentley Continental GT came to rest.  
 
The facade of a modest one-story building stood out from the mist; it was flanked on both 
sides by a seemingly incongruent planting of stately Italian cypress trees standing tall and spaced 
apart; that is, planted precisely in a manner resembling a Tuscan colonnade. The Italian cypress 
trees stood tall, singular, upright, in contrast to the native species of coniferous evergreens of the 
Big Sur coastline, which tended to be more naturally gnarled, more horizontally-sculpted, more 
cruelly distorted by the punishing lashes of oceanic winds bearing stripes of salty sea spray. 
 
Everett Durant surveyed the wild scene around him, realizing that daylight was rapidly 
turning dusky with the rain and that further travel in these environs at night would be perilous. 
 
“What kind of place is this, Beatrice!?” he asked, raising his voice against the tempest. 
 
“The very best kind of place,” Beatrice answered matter-of-factly. Turning off the engine, 
she added: “The kind of place to get our epic journey started off on the right foot, that is!” 
 
“Tell me more!” Everett insisted, noticing what looked like a bell tower in the foreground. 
 
“See that wooden sign over here…” said Beatrice, pointing out the driver’s side window. 
 
“Yeah, I can sort-of see something over yonder in the juniper bushes. What does it say?” 
 
“It says, ‘Welcome to the Hermitage,’ Everett… reservations are by personal invitation.” 
 
“I see,” said Everett, speaking above the percussive din of the rainstorm. 
 
“I hope you’re not disappointed with me already,” said Beatrice coolly. “I really do have the 
best of intentions, Everett.” 
 
“Well now, pretty lady, let us summarize our epic journey to Big Sur thus far—” Everett 
began as Beatrice leaned in close to him, unbuckling her own seatbelt in order to hear his 
summary narrative more clearly: “Well, we opted-out of brunch in the shallows of Malibu, in 
favor of a high-minded luncheon in Santa Barbara with a distinguished Emersonian Professor, 

who provided me fair-warning regarding our so-called epic road trip to Big Sur, which I 
willingly committed to, with you leading the way, of course; that is, until you shockingly veered 
off the beaten path and headed straight up this lonesome mountain road—make that, zig-zagged 
crazily back and forth, clawing around freaky blind curves up this lonesome mountain road—
only to find ourselves dead-ended into some kind of far-flung hermitage that is literally miles off 
the grid! No five-star hotels, no seaside mansions, no Club Med packages, no luxury vacations 
for the two of us wayfarers tonight!?” 
 
“Tell me what you really think, Everett.  You know very well that the stakes are high!” 
 
“I think I have a serious decision to make: right here, right now!” Everett announced with 
feigned vehemence, struggling to hold back a smile until he felt like his face was going to crack. 
“I can either walk back down this humongous mountain and hitchhike my way back home… or I 
can get ready to meet some far-flung monks at this remote edge of the earth!” he said cheerfully. 
 
“Splendid!” exclaimed Beatrice, joining Everett in outright laughter at his predicament. 
 
Stifling his own hilarity to some extent, Everett added: “—Far-flung monks whom I can 
safely assume you have already contacted beforehand and are presently awaiting our arrival!?” 
 
Before Beatrice could confirm or deny Everett’s assumption, a young bearded face appeared 
close-up within the rain-smeared frame of Everett’s side window; and then, it disappeared.  
 
The face re-appeared at the driver’s side window. Beatrice rolled the window down.  
 
The face belonged to a bearded young man—a man in his mid-to-late twenties. It was a 
humane face, full of presence and character and a calmness of facial expression that bespeaks 
kindness and good will, even at a distance. The bearded young man was holding a large umbrella 
overhead, bending forward to keep the torrents of rain outside as he peered into the car window.  
 
“Good evening, Miss Beatrice. I am so pleased to see that Everett Durant has decided to 
accompany you on your latest sojourn.” Bending further inward the young bearded man with a 
humane face added: “Hi there, Everett. I’m really happy you decided to join us this evening.” 
 
“Howdy, far-flung monk dude,” said Everett, with a wave. “But it seems to me that Miss 
Beatrice knew I would be coming this way long before I actually decided the thing for myself.” 
 
“Yes, yes indeed,” said the young monk, beaming. “I hear Miss Beatrice does have the 
tendency to do such amazing things…. By the way, Everett, you can call me Brother I-Heart. 
Everyone else does.” 

 
In lieu of further explanation, the young monk stood up and stepped backwards—the image 
of a welcoming face framed in the driver’s side window was replaced by the image of a white 
tee-shirt emblazoned with the iconic expression, ‘I Heart Jesus,’ whereon the word ‘Heart’ was 
replaced with a red heart-shape ideograph. Overall, the figure of a far-flung monk standing 
serenely with an umbrella in the pouring rain, brandishing the boldest of all graphic tees beneath 
the monkish raiment of a zip-up hoodie, was both curious and impressive.  
 
The young monk’s bearded face appeared close-up in the driver’s side window again. 
 
“Now let’s get you two out of this storm and settled into your quarters,” he said. “There’s 
still plenty of time for us to get acquainted before this evening’s Vespers.”   
 
 
.     .     . 
 
 
The hooded monk handed the umbrella to Beatrice, who proceeded to sashay into the 
monastic compound with her rolling travel bag in tow, disappearing under a wooden pergola 
covered-over with flowering wisteria vines with large clusters of purple blossoms, heavy laden 
with rainwater, bending low in the deepening twilight like clusters of ripening grapes.  
 
“Apparently, Miss Beatrice knows her way around this neck of the woods,” remarked 
Everett, raising the collar of his leather jacket against the harsh volleys of the blustery squall. 
 
“You’re right about that,” replied Brother I-Heart. “Miss Beatrice has her own private digs 
with a magnificent view…. It’s a little larger than our minimalist cells, but no more luxurious.” 
 
“I’m not too comfortable with your use of the word cell, Brother I-Heart,” cautioned 
Everett. “It sounds a bit threatening, a bit punitive, don’t you think? … as in prison cell!” 
 
“Oh Heavens! Don’t worry, Everett; this place is nothing like that! We just like to call our 
private rooms cells because it sounds really serious and humble, and because it’s part of the 
monastic tradition of this particular order. In practice, this place is all about individual liberty 
and personal freedom. You’ll see.”  
 
Standing there in the rain, casually parsing the semantics of a hermit’s cell versus a hotel 
room with a curious monk he just met, who was by now every bit as soaking wet as he was, 
Everett offered up a compromise as an expedient to dryer quarters: “How about we agree to call 
my digs a sanctuary for the time being, so that we can both get out of this rainstorm!” 

 
“Sounds good to me, Everett. Your Sanctuary is right this way.” 
 
Brother I-Heart led the way into the rustic compound along a narrow garden path redolent 
with the freshly-awakened muskiness of the earth, the heightened windswept fragrances of wild 
pines… juniper berry balsamics… and jasmine flowers… amid the tempestuous smacks of a 
cruel pelting rain that tasted very much like seafoam.  
 
Everett followed Brother I-Heart into the lush hermitage gardens, striding briskly in the 
unremitting rainfall, passing a dozen unadorned hexagonal cottages: each one constructed of 
cinderblock walls and timber-frame lumber, such that a generous overhang of roofline formed 
the structural basis of a covered porch. Stepping up out of the rain onto a redwood deck they 
peered through a window into the tranquil dim-lit interior of Everett’s designated sanctuary 
space. Everett nodded appreciatively: he was pleased to find a clean, dry, low-key lighted place. 
 
There was a central living area with two chairs, an adjoining sleeping cove with a half-
bathroom, along with a minimal hot-plate kitchenette, a writing desk and chair set, and a separate 
nook for reading or prayer. There was a hooded Big Sur “guest sweatshirt” hanging on a wooden 
peg by the entranceway; there was a neatly-folded stack of towels on the bed; there was a three-
tier Indian Tiffin-style lunch box on the counter of the hot-plate kitchenette. 
   
Everett left his suitcase on the floor by the door; he slipped off his leather jacket and placed 
it over the back of the desk chair to drip dry. “Make yourself comfortable while I test out the 
indoor plumbing,” he said, heading over to the bathroom with a noticeable limp. 
 
Brother I-Heart unzipped his rain-drenched hoodie and hung it on a peg by the door, before 
easing his young athletic frame onto the plush cushions of a well-padded armchair. 
  
When Everett returned, he couldn’t help but notice a six-string acoustic guitar leaning up 
against the wall by the side of the desk beneath a large picture window. He stepped and turned 
and leaned hard upon the desk, staring out the window into the tempest with unseeing eyes.  
  
“I’ve got to be honest with you, Everett: your reputation precedes you around here… It’s not 
a big secret that everyone is hoping, and most of us are praying, that you will see your way clear 
to write more pure meaningful cutting-edge song lyrics again someday.” 
 
“That’s not likely to happen for me anytime soon, Brother I-Heart,” said the tragic poet, as 
though the weight and the sorrow of the entire woebegone world were bearing down upon him. 
  

Everett returned to the central living area where the young monk was seated; he shifted his 
suitcase to the bedside, tipped himself into the matching armchair, and he sighed. “I fully realize 
that I’m a sick and damaged puppy, Brother I-Heart Jesus, but what’s your story, bro?” 
 
Before answering Everett directly, Brother I-Heart reached into the pocket of his jeans and 
retrieved a small box of matches. Everett watched the practiced movements of the young monk’s 
hands as he meticulously withdrew a single wooden match from the match box and rolled it 
thoughtfully between his index finger and his thumb. Meanwhile, the monastic chamber was 
illuminated to some extent by a dull amber light emanating from two mission style wall sconces: 
one located above the writing desk, the other within the sleeping cove. The tee-shirted monk 
proceeded to ignite the match and to light the wick of a single beeswax candle contained within a 
glass enclosure on a low table that stood before them; the candleflame danced to life in the 
spaces between. The facial features of the far-flung monk sharpened dramatically as the resulting 
chiaroscuro effect of direct light and deep shadows played out upon his youthful countenance, in 
artistic agreement with the portrait painters of old, who taught that portrayed solidity of form and 
feature is often best achieved by the light falling upon it. 
 
“My story is similar to just about anyone my age,” brother I-Heart began. “Anyone who 
might find themselves looking for something farther-out, or even out of the ordinary; something 
intensely moving, beyond the mundane, that is. Anyone who might find themselves with a 
healthy sense of adventure, or even misadventure; anyone with a natural hankering for some kind 
of personal cosmic connection; anyone my age, but especially someone like me and my spiritual 
brethren here, who share a deep abiding love of hardcore scriptures music and poetry with 
elevating connotations, including the propensity for getting high in social situations…. By 
getting high, I mean becoming heightened psycho-physiologically… That is, I mean to say that 
the social and psychological values ascribed to a heightened experience can be of momentous—” 
 
“I know just what you mean, Brother I-Heart,” Everett interrupted, nodding cheerfully in the 
proximate luminosity of the flickering candlelight.  “I was once a young man myself....” Everett 
rocked forward in his chair, squinted hard into the wick and oil of the candle for a long moment, 
and continued in a somber tone: “I was also a fledgling graduate student once upon a time….” 
 
“How’d you know? How could you possibly know?”  
 
“Wild guess,” said Everett smiling; he was beginning to suspect Miss Beatrice at work here.  
 
Inside, the candleflame flickered and played upon the faces of the tragic poet and the young 
student / apprentice monk. Outside, the torrential downpour continued on unabated. Frenzied 
volleys of windswept rain splashed against the exposed windows, instilling a chilling sense of 
immediacy and a ubiquity with the whirlwinds prevailing just beyond the window panes. 

 
“So, what manner of calling brings young Brother I-Heart to a Big Sur hermitage?” coaxed 
Everett, “The majesty of the natural setting; the serenity, the comradery of the monastic lifestyle; 
the isolation of the hermitage environs which informs the human spirit as much as it encourages 
the devotions of a scholarly lifestyle and/or a creative life of the mind…. Seriously, just what 
manner of calling are we talking about here, bro?” 
 
“I’d like to say all of the above, Professor Durant,” replied the young monkish apprentice. 
“But now I really don’t know what to say to you at all.” The young monk shifted in his chair. 
“I’m embarrassed by my own sophomoric temerity,” confessed Brother I-Heart. “You obviously 
see right through me—not only as a novice inexperienced monk, but as a clueless wanna-be 
original songwriter… someone who earnestly wants… someone who seriously wants, to do what 
you once did!” he cried out, declaring his innermost deep-down romantic artistic intentions with 
clenched fists quaking expressively. “Nothing more! … nothing less!” he added, visibly shaking. 
 
Everett looked directly into the candleflame again to escape an eerie ghost-like parade of 
spectral memories, complete with distorted visual bokeh effects, which accompanied his personal 
recollections of all those shining times of wonder with Celeste Emo gone by.    
 
“Now hold on, pilgrim,” exclaimed Everett, returning with renewed compassion to the 
present conversation: “I feel we’ve both come pretty far-afield, Brother I-Heart, to accidently 
meet each other here on such a wild night as this—although it may not actually feel like far to 
someone your age, someone with nearly their whole young adult life still ahead of them.”  
 
Everett touched his thumb-tips together dramatically with both index fingers point up, 
framing the young chiaroscuro monk in a visual frame like the Director of a motion picture: “But 
I can tell you this, Brother I-Heart: you’ve got the courage of your convictions, brother—it’s 
printed right there on your dripping wet tee-shirt—and that’s more than I can say for most of the 
upstanding people, persons, and personalities I’ve come to meet on this long strange trip I’m on.” 
 
“Thank you, Everett. Coming from you, it really means a lot. You know, sometimes I try so 
hard to write it all out… all my deepest feelings and fondest longings, all my secret fears… only 
to find that there is nothing new under the sun; only to find out that I have essentially wasted my 
time; knowing that I have nothing the least bit interesting or original to write, let alone say, to a 
gorgeous girl, a mysterious woman or any romantic person of interest, no matter how hard I try.” 
 
“Hang in there, younger brother,” sighed Everett, shifting in his chair. “I can remember 
exactly how it felt when I felt how you feel right now—this tremulous urge you have to reach 
beyond the comfortable classical song lyrics of the distant past; this compelling desire to pour 
yourself out upon new blank pages with the emotional agonies of fresh arterial blood! Surging 

artistically skyward with all the breathtaking, devastating eloquence of new intoxicating wine; 
yet it bleeds you out, leaving you psycho-physiologically disheveled. Allegorically, you are left 
Desperate—in search of either a medical tourniquet or a more-reliable wineskin to hold it all in!”  
 
The tragic poet rose up reluctantly from the armchair, stretched his beat and vagabond 
frame, and slowly paced the floor, limping as he continued: “But then again, Brother I-Heart—
from my humble perspective as an older brother—I believe you are right where you should be: 
that is, deep in the heart of things that matter, contemplating the Grace of God on yet another 
misty mountain. You see, Brother I-Heart, Charles Bukowski was right-on target when he 
opposed the withering pessimism and conformity of our modern age with a heroic call-out to 
artists, reminding a new generation of trust-fund trekkers, would-be dharma bums of the Next 
Generation, in no uncertain terms, that isolation can be a powerful kickass gift of the gods!”  
 
Everett pivoted sharply on his heels and continued pacing as he spoke. “Realizing, of 
course, that isolation, like meditation, is a pretty cool hand to play, regardless! Realizing that the 
mindful cultivation of an interior stillness, a wordless cognitive awareness, can be a productive 
force artistically. Verily, the beats of a fatalistic drum, and the sounds of silence created within a 
lyrical work can be as important to creating Poetic Rhapsody, on any given windy night, as are 
the words of Memory that softly sing… as important as the words of Eternity that loudly roar!” 
 
The wind outside rose to the level of a high-pitched scream. Overhead, timbers creaked and 
groaned with the unbridled cadence of the tempestuous blasts. The storm-driven rainwater lashed 
fiercely against the window panes, worrying the candleflame, in a lyrical manner of speaking. 
 
 Everett Durant limped onward rhetorically: “Thankfully, the mindful cultivation; that is, the 
artistic, visionary cultivation of an interior stillness often expands one’s cognitive awareness into 
something intense that is akin to Knowing—and this noetic quality may develop into something 
too powerful to ignore: a tiny pinprick-point that bursts all your protective bubbles. Suddenly, 
you realize that you can’t possibly hold back all these powerful, undeniable realizations—not 
one second longer! Potentially, a countdown begins; ignition happens; and something wild and 
free-wheeling comes bursting out of the depths of your soul, rising up like a solid-fuel rocket—
and this rip-roaring realization comes on so strong that you find yourself shedding all your old 
skins, tearing all your fashionably-tailored seams to shreds, until— At last! Eureka! — *”  
 
          * Footnote: “Eureka!” California’s State Motto (Eureka, from Greek, literally, “I have found it!”). 
 
“Your own authentic yowls… your own pristine vowels… your own original howls come roaring 
out of your heart and your mind and your mouth from your guts?!”  Everett raised the palms of 
both hands upwards in unison as he spoke, as though he were summoning the courage to reach, 
perchance to behold the majesty of poetry in the service of beauty once again.  
 

 “Bravo! Professor Durant!” applauded Brother I-Heart. “I, myself, have three of your 
classic Beat-On Poetry Lectures on video. Some of your early Bukowski / Chinaski lectures 
entitled Literary Lowlife are already considered to be collector’s items…. I got mine on eBay.” 
 
“I’m thrilled to hear that, Brother I-Heart,” said Everett with obvious sarcasm, while seating 
himself on a corner of the writing desk. “However, under the present circumstances, I might be 
more interested in what you’ve learned since this old worn-out washed-up poetry professor left 
the ivory towers and joined the circus to follow an impossible dream. In other words, I’m way 
more interested in hearing what matters most to You, and Tonight, Brother I-Heart, including this 
here Saving Grace situation you’re basically advertising on your wet tee-shirt.” 
 
“That’s easy,” replied the aspiring songwriter and/or novice monk, fingering his scruffy chin 
whiskers as he spoke. “The heightened experience I was blubbering about earlier is essentially a 
deeply personal search for Gnosis, as it is sometimes referred to in modern times—a catchall 
term that refers to direct personal ecstatic experiences that appertain to the divine.” 
 
“Hold on, bro,” If you are referring to Gnosis, as in Gnostic religious practices that sprung 
up in the first centuries following the crucifixion of Jesus of Nazareth; weren’t those religious 
practices actively and effectively suppressed by the early church, whom happened to be more 
interested in stabilizing social structures and addressing pressing political issues at the time?” 
 
“Yes, exactly: the lost Gnostic ceremonies,” stressed Brother I-Heart, nearly whispering. 
 
“I don’t mean to pry into your personal affairs, dude,” said Everett, “but isn’t that old-school 
Gnostic spirituality sort of frowned upon as being somewhat heretical, if not forbidden, by 
scholarly monks of your particular ilk?” the tragic poet wondered out loud with genuine concern.  
 
“Forbidden? Heavens No! Not here; not at Big Sur! This old hermitage is like the Library of 
Alexandria, Everett. Sacred scrolls from all over the world are being revived and translated and 
brought to the brink of a new understanding right here at Big Sur! I mean it, Everett, I’ve been 
studying the modern translations of the Nag Hammadi codices discovered in upper Egypt circa 
1945—like anyone would who was interested in following up on, say, a favorite author or even a 
favorite historical character—but especially important red-letter texts like the Gospel of Thomas, 
a text of recorded sayings, aphorisms, and parables thought to be as old or older than the earliest 
New Testament gospels. You see, Everett, I have this great idea for a scholarly Ph.D. thesis—”  
 
“Ahahaha! A Ph.D. Thesis!” announced Everett theatrically. “I mean, of course you do.”  
 

“I have this cool thesis,” continued the apprentice monk: “I’m convinced that the so-called 
heretical Gnostic rituals promoting heightened personal experiences were affectively similar to 
personal and shared rhapsodic experiences so often associated with modern rock concerts.” 
  
“That’s a mighty good thesis, Brother I-Heart. And what is your working title?” 
 
“I was thinking something like ‘Our Gnostic Heart Beats.’ Four separate but concordant 
words—what do you think, Everett… I mean, Professor Durant?” 
 
Everett turned the phrase over thoughtfully in his mind; he glanced at the young man’s 
graphic tee-shirt and granted his unofficial academic approval: “I think it would do just fine!”  
 
Emboldened by Everett’s academic approval, the apprentice monk continued: “The problem 
I see in integrating re-discovered Gnostic elements and chants into modern church services…” 
announced the young candle-lit monk, “is that so-called Christian Rock music is simply lame."  
 
“Whoa there, cowboy!” exclaimed Everett. “I’m in complete accord with your high artistic 
intentions, Brother I-Heart, but you might want to consider modifying your artistic criticisms to 
read something like: most of contemporary Christian Rock is musically and lyrically lame, but 
not all!  That way you leave a little wiggle room for someone like you-dude, to create a better 
alternative expression of the lyrical impulse. Verily, Brother I-Heart, I still believe that 
impassioned lyrics which somehow manage reach further and deeper than the superficial jive 
become better love songs and indeed better social medicine in time.”  
  
Everett stared briefly into the candleflame again to staunch the ghost-parade of memories. 
 
“Is something wrong, Everett? Is it something I said?” Is it something you just said to me?” 
 
“No way, bro; you’re doing fine. It’s just that you remind me of someone I knew a long, 
long, long time ago.” Everett perused the vegetarian snack contents of the Indian Tiffin-boxes. 
“Meanwhile, what’s the latest greatest things you learned at Stanford, or is it Berkeley, bro?”  
Everett sampled a handful of dried fruits, nuts, and chocolates and he smiled. “Never mind—
regardless of where you hail from academically, Brother I-Heart—would you kindly bring me up 
to date on your personal research interests ranging from the Beats to the Beatitudes in 200 words 
or less? Preferably less….” 
 
“Well Now,” Brother I-Heart began enthusiastically, “there is Aldous Huxley, who started 
the whole Human Potential movement, inspiring a generation of psychedelic tour guides; that is, 
when he wasn’t cataloguing the common features and properties of all the religious faiths in an 
anthology he called The Perennial Philosophy. Of course, there is Sigmund Freud, who rescued 

us from occultism; and Carl Jung, who rescued us from Freud, mostly by revealing cathedral-like 
structures, accessible doorways, mandalas, and stained-glass windows of the human mind; not to 
mention it was Carl Jung and his scholarly friends who were partly responsible for rescuing, 
translating, and publishing Codex-1 of the Gnostic texts. Add to the list Abraham Maslow, the 
American psychologist, who proceeded to catalog and sort-out the wide-ranging facets of the 
mystical experience in modern terms, as it relates to Jungian depth psychology, pointing the way 
to an insightful life-affirming ecstatic experience: a so-called Peak Experience; and he would 
proclaim the virtues of this Peak Experience to the high heavens, without leaving so much as a 
practical cartographer’s map, a useful clue, a hint, a breadcrumb, or even a basic recipe for 
spiritually leavened bread for a would-be spiritual seeker, like me.” 
 
“Seeker?” queried Everett. 
 
“A seeker of Jack Kerouac’s IT-factor, that is,” added Brother I-Heart, for clarification.  
 
Everett returned to the armchair and thoughtfully considered the literary allusion for a beat 
before responding. “As I recall, Brother-I Heart, if my aging memory still serves me correctly, 
wasn’t the freewheeling delinquent cowboy basically doing all the describing of the notorious 
IT-factor? And didn’t he have to explain to his friend, the clueless tag-along diary-writer, that the 
very nature of this so-called IT-factor is considered to be among the grand ‘Imponderables’ of 
life, in terms of philosophical hermeneutics and interpretations of sacred texts?” 
 
“Yes. Yes. Exactly that!” exclaimed the candle-lit monk, whose animated expression 
brightened as he leaned forward in the chair. “Jack Kerouac masterfully draws the reader into 
that memorable bar scene, laced with a potent mix of Dionysian sensuality; fueled more or less 
by nicotine, uppers, and alcohol; graced by the sublime mastery of a music created, captivated, 
and expressed as an unbridled spirit of soulful jazz, which resonates with the listener as it strives 
for a freedom of expression beyond musical formalities, beyond form. And here’s what I think 
that Jack Kerouac was striving to tell us: Although the writer’s authoritative IT-factor is certainly 
to be considered among the Imponderables of life, it is vicariously observable, on occasion!” 
 
“What are you trying to tell me, dude?” asked Everett encouragingly. 
 
“I’m trying to tell you that those original songs with Celeste Emo have the IT-Factor going 
on Big-Time, Everett!” The young monk leaned far back in the chair and gazed up at exposed 
rough-hewn timberworks overhead. “Those soul-piercing lyrics… the sound of that angelic 
voice… Celeste Emo had-IT Big-time, for me!” The young monk snapped forward: “Celeste 
Emo had IT big-time bright, with neon lights, and I’ll never forget that feeling as long as I live!” 
 

Stunned momentarily, yet not too surprised to find that the mere flutter of honest praise can 
be mutually redeeming, Everett glanced at the bright whips of flame that flickered and smoked; 
then he looked deeply, sympathetically into the sparkling eyes of Brother I-Heart, and he smiled. 
“Might I ask what You and Miss Beatrice have planned for us tonight, in terms of Vespers, bro?” 
 
“You won’t believe it, Everett. Miss Beatrice not only convinced the other brothers to 
indulge my academic inclinations,” he boasted excitedly. “They have even agreed to let me 
introduce some Gnostic elements and motifs into our group prayer sessions—allowing me to 
choose any kind of music that might fit my general thesis and advance my scholarly agenda.” 
 
“Nice going, scholarly-monk. So, what kind of Poetic Rhapsody did you choose for us 
prayerful petitioners tonight?”  
 
The young monk smiled and said. “Tonight, for Vespers, I have two versions of “Thunder” 
by Imagine Dragons on tap. I spliced-in an official remix featuring K. Flay, adding relevance to, 
well… my demographics. You really don’t have to attend Vespers if you don’t want to, Everett. 
Nobody is required to do anything or to be anything, but quiet—during the specified quiet times, 
that is.” The young monk’s head bent forward as he pocketed the box of matches. “But I was 
really hoping you would come and help me set things up musically in the rotunda tonight.”  
 
“Now you’re talking!” Everett shouted, leaping up from the armchair onto the plank wood 
floor. He peered out the picture window: whirlwinds raged beyond the rain-streaked glass. 
  
“After we set things up electronically, you can just relax and enjoy the show,” said Brother 
I-Heart, beaming with pride. “And then, when the music starts, all you have to do is clap your 
hands together three times real loud—when the time is right, that is—I’ll let you know when.” 
 
“I know the song, dude!” Everett assured Brother I-Heart, nodding his head with a smile.  
 
They headed to the door laughing, venturing out together like children sneaking blissfully 
off to stage a hither-to-forbidden alternative rock concert, as they grabbed their respective / 
matching Big Sur hermitage hoodies from the wall-pegs and headed bursting-out into the furies, 
the mysteries, and the sanctities of a seriously dark and stormy night. 
 
 
 
.     .     . 
 
 
 

It felt good to be off-the-grid again, even for a little while; even as an upper level 
Atmospheric River poured itself out onto the Big Sur coast in the form of continuous heavy rain. 
Everett, the one-time college professor, presently a washed-up songwriter with a highly regarded 
vagabond voice, was a big hit with Brother I-Heart and the scholarly monks at the isolated old-
school Big Sur hermitage. When called upon in humanistic discussions to parse, interpret, and 
expound upon the nightmarish dreamscape lyrics and iconic symbolism presented by the 
youthful female vocalist in a hit single entitled, ‘Everything I Wanted,’ Everett rose to the 
occasion and politely explained: “The term The Golden—presented early-on as a stepping-off 
point in this particular lucid dream—is an erudite reference to the Golden Gate Bridge.”  
 
The following evening, while helping to orchestrate another musically-enhanced prayer 
service, Everett found himself parsing ‘Paradise’ together with Beatrice et al. More specifically, 
they were co-experiencing the repetitive lyrical impressions of a powerful postmodern Rock-
song describing the plight of an innocent young girl who is feeling lost in the world, and is only 
capable of escaping her personal disappointments and doom through flights of her imagination 
and in dreams. Everett was with Beatrice et al. in the Big Sur chapel, standing together beside an 
electronic sound mixer watching, listening, simultaneously hearing and appreciating these eerily 
anonymous song lyrics: “When she was just a girl she expected the world, but it flew away…”  
 
Brother I-Heart was bent over the mixing console adjusting signals and blends for the song, 
entitled “Paradise” by Coldplay, which he had intentionally queued for the prayer service. He 
was bent to the task of differentiating the narrative lyrics of the verses: ‘In the night, the stormy 
night, away she’d fly’… from the repetitive chant-like elements, which were strongly amplified 
by Brother I-Heart and progressively reinforced audibly by the attending monks, in unison.  
 
Much like a sympathetic chorus commenting on critical aspect a classical Greek Tragedy, 
the resident monks all sang: “She’d dream of Para-para-paradise… Para-para-paradise... Para-
para-paradise… Woha oh oh oh oh, oh oh oh! 
 
The rains fell upon the postmodern mise-en-scène like heaven’s tears, every drop a 
waterfall, saturating the Californian coastline to the point where a coastline-changing landslide 
event was simply bound to happen… and then it did happen! … It began with a loud unsettling 
seismic bass-tone rumble—the kind of bass-tone rumble, which is more felt in the chest than is 
heard with the ears—followed by a series of alarmingly loud percussive bangs heralding a more 
discordant cacophony, followed a huge conclusive far-reaching whoosh! 
 
A large swath of the mountain had simply moved! And Big Sur became an island! 
 
Eye-witness reports of catastrophic damage along the Pacific Coast Highway sounded 
surrealistic, and yet they were all confirmed. Yes, the newspapers were right: this Big Sur 
landslide was catastrophic, the mountain itself had moved, the land had drifted thickly over the 

roadway. The tabloids moreover, were graphic: a monster landslide obliterates the Pacific Coast 
Highway beyond Ragged Point, cutting the Big Sur Wilderness off from the rest of the world!     
 
  Beatrice was unperturbed by the practical necessities of extensive road construction, much 
less deconstruction, of her personal philanthropic mission. Beatrice, the heiress, resorted to her 
own artful methods of appropriation and montage—she bowed her head and began the concerted 
act of texting…. Otherwise, this epic road trip to the Big Sur Wilderness might have to be placed 
on hold, perhaps for years, while extensive civil engineering permitting and funding is proposed 
and debated and road repairs are initiated and completed in the fullness of time, perhaps forever.  
 
Nearly everyone at the isolated Big Sur hermitage, including Brother I-Heart, was perplexed 
by this huge and daunting obstacle; and yet Everett Durant remained committed to the so-called 
road trip, supremely confident in the good intentions of his designated driver. Finally, one rainy 
day, Beatrice looked up from her texting and smiled demurely over at Everett, who was idly 
marking time. “I think it’s time for us to consider Alternative Modes of Conveyance!” she 
announced. “I also think it would be best if we both return to Los Angeles immediately!  
 
“And just how do you suggest we do that, pretty lady? The mountain has swallowed the 
road!”  Everett starred out at the down-pouring rain, wondering to himself how in the world is 
this even possible.  
 
Hearing this, a mutter of meditative monks within earshot of the cryptic conversation 
gathered, drawing nearer to the influential heiress at the brink of this epic disaster, circling 
around Miss Beatrice and Everett Durant in anticipation of more high drama, and to better hear 
her latest travel announcement.    
 
“Using my emergency authorizations,” Beatrice explained, “I managed to make VIP 
arrangements for us, Everett. I chartered a private helicopter-taxi, a luxury limousine, and an out-
bound train connection just for you.” But we will have to hurry and leave right away… My 
sources inform me that time is of the essence with our specific aims and romantic goals in mind.” 
 
“I get the fast-paced-celebrity-rock-star-helicopter-taxi-ride-limo-into-Tinsel-town-stardom 
situation, Beatrice,” said Everett dismissively, sounding somewhat downbeat. “I’ve been-there, 
played-that air-taxi megastar arrival scene before, he added. “But I am rather curious about this 
mysterious Train-Ride connection you just mentioned—it’s your magic swirling ship after all, 
Miss Bliss—but tell me this much, pretty lady with the sparkling eyes: am I going to like it?”  
 
“I do believe so,” Beatrice responded demurely with a girlish laugh. “There is only one train 
station I know of where Angels bearing such awesome Dreams of Beauty might yet depart.”  
 

 
 
C8, to be Continued… 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Konrad Ventana © November 4, 2021